¡Que viva la música!

La vida apesta - crónicas desde Perú 160

2010-12-17T14:07:00.004-03:00

Viernes en la Legislatura. El aire acondicionado prendido al mango. Yo, toda clasemediera, casi white trash, leyendo a la chupa sirixs de Marisa Brel, escuchando The Velvet Underground, pensando en que quería leer la Historia de la Sexualidad I de Foucault, pero que no llegaba, ya. Suena el teléfono: el chico de Seguridad me dice que sube una chica X (de la FJC a buscar un sobre que le dejó una compañera), yo me esperanzo toda de que sea esa chica de la Fede que me quitaba el sueño hace un año y cerráramos la oficina y cogiéramos toda la tarde.
Suena otra vez el teléfono y era el mismo chico de seguridad para avisarme del anuncio de otra señora, le digo que por favor suba. Corto. Me vuelve a llamar y me dice "¿Tenés nuestro interno? Porque la señora parece medio desencajada", me preocupo. Esos comentarios en mí tienen el efecto que yo creo que tiene TN en otra gente, en demasiada otra gente.
Tocan la puerta con una vehemencia que me incomoda. Me levanto y abro. La chica de la FJC no era la matanseña. Toda, toda la desilusión junta. Vuelvo a mi silla. Ya había escondido el libro de la rubia platinada de C5N, por las dudas, ¿vio?
Vuelven a tocar la puerta y abren directo. Era la "desencajada".
1,55m, con los brazos y la cara de obesa, pero cuerpo flaco. Rodete de pelo negro, muy tostada, con un delineado bien grueso arriba y abajo. Un vestido simil batón negro con flores blancas, y
cartera de cuerina negra. Se sienta, se seca la cara con una carilina y me doy cuenta de que le faltan varios dientes.
Me cuenta que ella tiene un problema de violencia faimliar. Que el juzgado dice que no se acerque, pero "la persona esta" hace lo que quiere. Pero que no viene por ese tema, sino, porque vino con su hijo (que no supe nunca dónde lo había dejado) al Hospital de Niños, porque él tiene glaucoma, a buscar los medicamentos. "Perá que te muestro" dice y saca de la cartera una pilita de papeles, todas recetas médicas, me cuenta que el hijo tiene 20 de presión en cada ojo, y que ahora se tienen que volver a su casa, ruta 2 kilómetro 39. Me aclara que antes vivían en el 40, que se mudaron por "el problema ese".
El tema es que no tiene plata para volver. El pariente suyo que vive acá tiene una hija discapacitada "y cuando una tiene estos problemas, nadie te quiere tener". Entonces, ella necesita que alguien le de la plata, porque la dejó a la de 12 en la casa, y le da miedo quedarse hoy en la calle, volver mañana y que le hayan vaciado la casa (me pregunto si no le preocupará que su hija no esté, si estaba incluida en el miedo de la casa vacía, y me siento la peor de las juezas sin parte en un juicio moral).
Le digo que entiendo la situación, pero que la Legislatura no tiene caja chica ni soluciona problemas individuales (y mi carita de pendeja universitaria, que escucha a Corrinne Railey Bae y usa un vestidito de jean cincuentoso, se me iba al carajo mal), pero que podría ir a la Defensoría del Pueblo.
"Ustedes me pasean de un lado para el otro. Me tienen harta. El Defensor del Pueblo, ¿Qué va a hacer, darme un papel? Yo necesito plata".
Le respondo que puede hablar con la Dirección General de la Mujer o con la de Niñez o con el Consejo de Derechos. Le anoto los teléfonos.
Y me dice, "¿Hay alguien de De Narváez acá?" (¡Sic!) le aclaro que no, que el PRO, nada más.
Retruca con "quién es de Provincia", le explico que nadie, porque esto es solo Ciudad y me pide que le diga con qué diputado del PRO hablar. Le cuento que son 24, que se quiere puede ir al despacho de la Diputada Stanley (y de paso me vengo de toda su chetada chupasiresca, homo/lesbo/trans/pobrefobia del año) que es parte de esta Comisión, "Oficina 305, justo acá arriba, señora". Dice que sí. se levanta y se va.
Cierra la puerta, llamo al despacho del PRO y aviso que les mandé a una "desencajada" (sic) y les pido perdón.

Comunicado de la Cooperativa Escuela Nadia Echazú

2010-11-02T10:48:00.004-03:00

Hoy estamos muy tristes...

Quienes conformamos la COOPERATIVA DE TRAVESTIS Y TRANSEXUALES "NADIA ECHAZÚ" queremos enviar nuestro pésame a la señora presidenta Cristina Fernández de Kirchner y a su familia, por la penosa muerte de su marido y ex-presidente Néstor Carlos Kirchner.
Las travestis y transexuales tenemos mucho que agradecer al ex-presidente. Sabemos que tanto él como la presidenta, fueron lxs primerxs representantes de un gobierno que nos tuvieron en cuenta como SUJETAS DE DERECHO.
Hasta la llegada del ex-presidente al gobierno en 2003, las travestis y transexuales NO EXISTÍAMOS para el estado argentino. Y si nos tenían en cuenta, era solamente para marginarnos, anularnos, segregarnos, enviándonos a ZONAS ROJAS o nos creaban cárceles contravencionales o específicas para condenar a las personas en situación de prostitución.
EL MATRIMONIO KIRCHNER NOS HIZO PARTE DE SU PROYECTO y la prueba mas contundente de esto es la existencia de nuestra cooperativa. Ellxs, como nadie, entendieron que para DIGNIFICAR nuestras vidas, no había mejor camino que la posibilidad de generarnos una FUENTE DE TRABAJO.
La sanción y promulgación de la Ley de Matrimonio Igualitario es otra prueba cabal de la actitud inclusiva de la gestión de este matrimonio. Y el camino que se está recorriendo con el proyecto de la LEY DE IDENTIDAD DE GENERO, es otro hecho contundente que siguen mostrándonos que este es el camino a seguir, DEBEMOS SEGUIR APOYANDO A LA PRESIDENTA.
Tenemos un recuerdo cercano y valioso con el ex-presidente: En la promulgación de la Ley de matrimonio igualitario, las travestis entramos por primera vez en grupo a la casa rosada. Allí, muchas compañeras emocionadas llenaron de color el salón de los patriotas latinoamericanos y comenzaron a sacar fotos de cada esquina, de cada cuadro. Ellas comentaron que sentían por primera vez que ese espacio TAMBIEN les pertenecía. Y, con mas razón, cuando NESTOR KIRCHNER, ACCEDIO AMOROSAMENTE A SACARSE FOTOS CON CADA UNA DE ELLAS. Fotos que las compañeras guardan con el mayor cariño y respeto.
Por todo esto, cada una de las integrantes de la COOPERATIVA NADIA ECHAZU, queremos hacernos presentes para lo que la señora presidenta necesite, queremos abrazarla desde la distancia tanto a ella como a sus hijos, Alicia Kirchner y demás miembros de la familia y miembrxs del gabinete.

Respetuosamente:Lohana Berkins, presidenta y toddas las integrantes de la cooperativa Nadia Echazú.

-- Cooperativa de Trabajo "Nadia Echazu"
Ventas: Geraldine y Sergio García4265-4949 15-5966-9366/15-5710-6202 ventascoopnechazu@gmail.com
coop_nadiaechazu@yahoo.com.ar
http://www.coopnadiaechazu.blogspot.com/

Podrán cortas los árboles

2010-10-29T11:27:00.003-03:00

Empiezo por aclarar que no me considero peronista. Ni kirchnerista. Ni si quiera lxs voté, de hecho hice campaña en su contra en 2003 y 2007. En 2009 ya no porque, bueno, en Ciudad no tenían ninguna chance de nada. Pero, y esto también es necesario que lo aclare, milito desde los 12 años, vengo de una familia politizada que me llevó a cuanta marcha y movilización hubo en los 90 y después me incentivaron a que vaya a todas las que hubo desde 2001.
Pasé por el asamblearismo, por el trosquismo, por el guevarismo, por el feminismo, y así hasta que un día me vi emocionándome con la marcha peronista. Que en mi casa nunca se cantó. Pero yo me emocioné, viendo la cara de amigxs y compañerxs de todas las cuadras de marchas y horas de fiestas. Con los meses, empecé a descubrir esas cosas que tiene la mística nacional y popular que te van calando los huesos pequeño burgueses que estaban acostumbrados a los discursos de la militancia universtiaria cargados de citas incomprensibles e intransmisibles. Esa sensación de que el pueblo de carnaval no puede estar en Plaza Houssay porque el pueblo conoce la Plaza de Mayo y la de los Dos Congresos, pero Recoleta no es un barrio al que el pueblo vaya.
Ayer cuando se estaba velando a Néstor Kirchner en la Casa Rosada yo salía de la Legislatura después de haber celebrado el cumpleaños de una compañera con un vino que muy pocas veces alguien lo va a haber tomado y unos muffins hechos en moldecitos de cilicona, en nuestra casa preciosa en Parque Chas. Y nos encontramos con una plaza repleta. Miles y miles de personas que caminaban, tomaban mates sentadas en el piso, hacían fila para entrar al velatorio, cantaban la marcha peronista, le exigían al vicepresidente que renuncie a su cargo.
Pero éramos todxs distintxs. No era la uniformidad estética de las marchas universitarias donde la mitad tiene esta o aquella marca de mochila, este o aquel modelo de morral, estas o aquellas zapatillas. Ayer en la plaza, había grupos como el mío dos putos y dos tortas buscando a una trava que no paraba de llorar desde el día anterior; chicxs de La Cámpora que hablaban del viaje en tren desde Berazategui. Lxs pibes de la JP Descamisados cantando que no iban ni por el chori ni por el plan, sino por un modelo nacional y popular. Los Putos Peronistas que se emocionaban con un verso de la marcha que es hermoso que dice "para que reinen en el pueblo el amor y la igualdad". Mi amiga que labura en el inadi que se fue a probar vestidos de novia a Palermo y después volvió. Otra amiga con unos zapatos rojos con taco de mimbre discutiendo con un chico de traje sobre si Moyano, Rossi, Zanini, Máximo mismo, sentadxs en el umbral de un bar tomando cerveza. Chicas con anteojos de pasta sacándole fotos a unos nenes que jugaban al fútbol con una botella vacía de Tai. Una compañera mía, toda abogada y directora de comisión cais con las patas en la fuente.
En las rejas, cientos de afiches, cartulinas, remeras deséandole a Néstor un buen descanso, mandándole fuerza a Cristina. Flores de verdad, de plástico, de papel. Cientos de pingüinos hechos en origami pegados en el piso. Medallas religiosas. Las viejas rezando, lxs pibxs persignándose en la puerta de la Catedral. 25 cuadras de fila para entrar al velatorio.
Nosotrxs entramos por el costado mostrando las credenciales de puestos importantes de algún ministerio del Estado de la Nación, con la mirada cómplice de los canas que nos habilitaban la entrada sin hacer fila. Hacemos el recorrido, de noche ya, por el vallado. Entramos al camino que hacía todo el mundo cuando faltaban solo unos metros para la puerta principal. A delante nuestro una chica con un traje de murga acompañada de un chico con una remera de alguna de las decenas de agrupaciones de la JP que surgieron desde la Contracumbre de Mar del Plata a esta parte, llorando desconsoladxs, sabiendo que posiblemente nunca más volvieran a entrar a la Casa Rosada. A los costados cientos de coronas de todo el mundo, de todos los municipios, sindicatos y todas las dependencias estatales. Era como un río de flores y plástico y letras doradas horribles sobre cintas blancas. Yo pensaba en mi vieja, en mi novia, en mi abuelo, en todxs nosotrxs que ahora nos podemos casar, en mis amigxs que empezaron a militar porque querían escuchar otras voces, en el barrio donde mi novia hace apoyo escolar que ahora tienen casas y calles y cañerías, en lxs bloguerxs que antes capaz habrían escrito sobre música y las tetas de las chicas de la noche del sábado y ahora hasta se juntan y reciben al Jefe de Gabinete en una peña, en el intento de golpe de estado en Ecuador y en la velocidad increíble en la que se armó la reunión en esta ciudad y vinieron todos los presidentes y nuestra presidenta cual Liga de la Justicia.
Es cierto, también pensaba en Julio López y Luciano Arruga, y Brukman, y Fuentealba y Andalgalá, y las travas que siguen muriéndose a los 35 años. No dejo un día de pensar en todo eso.
Pero como decía un flaco que no conozco pero por esta cosa de la vida 2.0 considero un compañero, antes de ayer se móría Néstor Kirchner mientras nacía un bebé en un hospital público, cuyxs m/padres van a cobrar la asignación universal por hijx en un mes y en mis abuelxs que se jubilaron sin haber hecho aportes en toda su vida, en la canitdad enorme de pibxs que ahora tienen una computadora que les va a abrir puertas a otras mundos que capaz no conocerían, en mis tíos que ahora no se van a un bar horrible a ver el partido de Boca porque lo pasan por la tele. En las Madres que siguen haciendo sus rondas todos los jueves y ahora hasta recuperaron espacios para la memoria, a demás de lxs 102 nietxs que las Abuelas devolvieron a la vida.
Y se me cruza el código contravencional que propone Scioli y el paco y lxs narcos, y el asesinato de Mariano Ferreyra.
Pero también pienso en que ahora por miles de motivos, pero seguro algo tiene que haber pasado en los últimos 7 años, algo tiene que haber hecho este gobierno, miles de personas de mi edad o más chicas se juntan, se organizan, se movilizan en contra del código, en contra de la burocracia sindical, se tejen nuevas redes, se habla, se discute, se celebra, se exije, se cuestiona, se pone en movimiento.
Mientras, ya estábamos frente al cajón. Me crucé con una compañera, del lado de a dentro, llorando con su panza enorme. Cristina espléndida y triste como una siempre pensó que iba a estar cuando se muriera su compañero de toda la vida, saludándonos haciendo la v con la mano izquierda. No vi nada más. Ya estábamos saliendo, la gente aplaudía, le gritaba fuerza a Cristina. Y yo me contenía los ojos que se me iban a salir de las lágrimas.
Nada es perfecto, este no es el tecnicolor de los días hermosos como decía Discépolo. Creo que faltan miles y miles de cosas por hacer, por cambiar, por crear.
Pero ayer había más jóvenes emocionadxs por algo de lo que yo había visto en toda mi vida. Más que en un recital del Indio. Más que en un partido de futbol de la A. Más que en Encuentro Nacional de Mujeres. Éramos miles. Algunxs nos conocíamos y muchxs no. Pero estábamos juntxs, llorando, moqueando, discutiendo, compartiendo anécdotas, pensando qué va a pasar de ahora en más, quién nos va a hablar a lxs jóvenes, a lxs viejxs, a lxs migrantes, a las travas, los putos y las tortas, a lxs villerxs. Está claro, este asunto está desde ahora y para siempre en nuestras manos.
Ya va a haber tiempo para juntarnos y pensar y pelearnos y tomar vino y brindar para que reinen en el pueblo, de una vez por todas, el amor y la igualdad.

Tomas de septiembre en FSoc

2010-09-30T11:55:00.004-03:00

Esto que les comparto no es más que mi opinión de extrosca trasnochada, estudiante de sociología, exestudiante de historia, trabajadora (del estado...) y militante del campo popular. No pretendo que sea la opinión de todxs ni mucho menos. Pero creo que en este conflicto que tiene un gran costado 2.0 no está demás expresar las opiniones individuales para poder confluir en alguna opinión o corriente colectiva.

Estoy cursando tres materias del segundo tramo de obligatorias de Socio (Método 1, Sociológico 2 y Latinoamericana). Cuando empecé el cuatrimestre, tenía el impulso feroz de hacer estas tres materias eternas, promocionar dos, rendir final de una, y poder avanzar hacia las optativas que son la razón por la cual me cambié de carrera en su momento. A lo largo de las primeras semanas estuve al día, sin saber bien cómo, me había armado grupo en las dos materias que lo requerían, participaba de las listas de mails. Era mi primer cuatrimestre en la facultad sin militar (salvo, en realidad, el segundo cuatrimestre del CBC, que quedé boyando), ¡y se notaba! Iba a los prácticos, a los teóricos, tomaba apuntes, hacía resúmenes (con distintos colores), me compré los libros, estaba emocionadísima de que iba a leer algunas cosas de Bourdieu que no había leído antes y de que iba a poder reconocer los errores de las estadísticas del Gobierno de la Ciudad que nos llegan 2 x 3 a la oficina y de que, bueno, iba a cursar Latinoamericana con Ansaldi.
Un día, en medio del práctico de Ansaldi, nos enteramos de que la Comisión de Presupuesto del Consejo Directivo de la Facultad no se reuniía desde hacía cuatro meses (es decir, si se quería pedir una ampliación presupuestaria para 2011, ya iba a ser difícil) y de que, a demás, como en 2008, se había caído un panel de vidrio (que mídió: 1x2m, 5x3m, "todo el ancho del frente", etc) en el hall de entrada de Marcelo T 2230, 5 minutos antes de la hora pico de entrada de gente. Por estos motivos, la movilización habitual a la reunión de Consejo Directivo estaba más cargada de sentido, objetivos y gente.
A las 19 horas se hizo una asamblea. Una asamblea grande para haber sido convocada con menos de dos horas de anticipación. Se decidió tomar la facultad.
Junto con el conflicto iniciado por lxs estudiantes, docnetes y madres y padres de estdiantes de escuelas secundarias de la Ciudad, se fue impulsando el conflicto en Sociales. El 16 de septiembre, con más de 20 escuelas tomadas, Sociales, Psicología, Filosofía y Letras, FADU e Ingeniería en lucha, la marcha que conmemora la Noche de los Lápices, fue enorme. La más grande que yo vi en los últimos años, solo superada por las realizadas en La Plata. Como en el 24 de marzo, a muchxs nos sorprendió más o menos gratamente la presencia de las distintas agrupaciones que conforman la Juventud Peronista versión 2.0 (Peronismo Militante, JP Descamisados, La Cámpora, etc). Yo, la verdad, no llegué a la plaza porque, bueno, no sabía bien de qué lado quería estar.
Las tomas seguían en pie. Firmemente.
Con el correr de los días y la sesión de aglunas consesiones por parte del Ministerio de Educación de la CABA, se fueron bajando las tomas en las escuelas, y algunas facultades fueron abandonando las modalidades de toma. Los terciarios, no se. El IUNA sigue tomado, junto con Sociales y Filosofía y Letras, a un mes de la primera toma.
Yo estuve en 3 asambleas (ninguna hasta el final, la verdad): la primera, la segunda, una la semana pasada y estuve en los comienzos de la de ayer. Las posiciones no cambiaron en estas semanas. Las propuestas que se escuchan son las mismas: masificar y profundizar la lucha para conseguir "nuestros" reclamos, la gestión es reaccionaria, lxs docentes que vacían la toma son reaccionarixs, las agrupaciones que responden a la gestión son reaccionarias, y quienes participan de las asamblas son más o menos reaccionarixs dependiendo de qué mociones propongan (si quieren seguir la toma con aulas y puertas cerradas se acercan al ideal de revolucionarix ejemplificado en lxs militantes de los partidos y agrupaciones trotskystas de la facultad; si proponen segiur con la toma, pero con aulas abiertas, se alejan del idea revolucionario y pasan a ser tibixs cuando no carnerxs o reformistas; si proponen levantar la toma, pero seguir con los reclamos, son reaccionarixs porque están con la gestión o individualistas; si proponen levantar la toma y abandonar los reclamos, ya no entran en la clasificación de tipo ideal de nada y mejor que se vaya temprano a su casa y tapándose los oídos) ante la asamblea.
Quienes participan de las votaciones de las asambleas parecieran o no trabajar o, bien, tener actitudes de grandeza y entrega para con la lucha admirables (pero no exigibles) que les permiten (o lxs obligan) a quedarse hasta las 12, 1, 2, 3 de la mañana en la facutlad sin haber cenado con perspectivas de pasar la noche en una bolsa de dormir en algún pasillo resguardado y al día sigiuente, amanecer al alba al canto de sus compañerxs de lucha y así transitar el día de toma nº X.
Para esos momentos de decisión ya no suele quedar ni la mitad de la gente que se había acercado en sus iniciado. Entonces prima la decisión de quienes, como decía más arriba, tienen una actitud de entrega y grandeza total para con la lucha histórica del movimiento estudiantil.
En las aulas, los hastag de Twitter, las listas de correo de lxs estudiantes y docentes de la facultad empiezan a circular rumores de levantamiento del cuatrimestre, extensión del calendario académico, conforme aumentan los rumores, aumenta también el desdén, la ironía, la bronca en los mensajes sobre la toma (pero, fundamentalmente, sobre quienes se ponen a la cabeza del estudiantado movilizado), y se ve poca o nula empatía para con las autoridades de la Facultad, docentes que deciden no dar clases, etc.
Quedamos, entonces, solxs quienes no nos sentimos (a estas alturas) representadxs por los métodos votados en las asambleas ni por la gestión de la Facultad.
Como en otras situaciones, me siento y supongo que varixs nos sentiremos igual, en el medio de dos posiciones que parecieran irreconciliables (patriotas - antipatrias, gorilas - peronistas, revolucionarixs - reaccionarixs).
A medida que pasan los días, las sensaciones de enfrentamiento van creciendo. La participación de las agrupaciones kirchneristas en la última asamblea de Ramos, la presencia de una Premio Nóbel de la Paz como mediador, el largo, largo tiempo de duración de la asamblea y las decisiones tomadas, hacen que el clima esté más enrarecido. No solamente para mí, sino para docentes, otrxs estudiantes, autoridades.
El decanato había propuesto una reunión, pero para esa reunión había puesto una serie de garantías o requisitos que debían ser cumplidos sine qua non para poder llevar a delante la reunión (por ejemplo, que se suspenda la toma en la sede y por el lapso que se realizara la reunión) y se en la asamblea se votó ir a la instancia de diálogo, pero sin levantar la toma. En respuesta a esto, la gestión de la Facultad hoy subíó un comunicado al sitio de la Facultad (http://www.sociales.uba.ar/?p=5239#more-5239), en el que entiendo yo, no se llevará a cabo la reunión por la falta de compromiso de lxs estudiantes representadxs en la asmablea.

Entonces, como los cuatrimestres no se levantan así como así, y las triplicaciones de presupuesto tampoco son solamente decisiones políticas sino que requIeren arduos procesos administrativos, la asamblea de estudiantes de Sociales no parece estar por resolver ninguno de sus reclamos (salvo el sobreseímiento del ex coordinador del Centro de Estudiantes, acusado por el Rectorado de Usurpación de la Propiedad, que, de todas maneras, no era un reclamo que figurara entre los principales puntos del pliego de reivindicaciones, como tampoco lo es la democratización de la universidad ni el concurso de lxs docentes ad honorem para que pasen a cobrar un sueldo por sus tareas; aunque sí está la desacreditación de los posgrados a la CONEAU), y el decanato no parece estar pudiendo ejercer la presión necesaria sobre la asamblea como para que esta se vacíe y termine levantándose, no se/sabemos qué va a pasar.
Por ahora la lucha sigue en pie, por el edificio único, las becas, la desacreditación a la CONEAU de los posgrados. El cuatrimestre también sigue en pie (hasta tanto siga sin haber reunión de Consejo Directivo por lo menos). Y las dos partes protagonistas, aunque no las únicas, siguen enfrentadas, y pareciera que cada vez más.
Me pregunto, ¿habrá elecciones de centro de estudiantes durante la toma? ¿qué pasará con la actual conducción? ¿y con la gestión? ¿podrá sostenerse la toma durante el Encuentro Nacional de Mujeres, tomando en cuenta que suelen salir no menos de 3 micros desde la Facultad, no menos de 5 de la FUBA y eso suma cientos de personas? ¿rendiremos los parciales en los bares de la zona como se ha hecho en Filosofía y Letras en algunas ocasiones? la gestión, ¿seguirá pensando que desde su oficina que no es de cristal, sino de un revestimiento ochentoso de madera, cerrada puede gobernar una facultad? ¿o bien, se dignará, en nombre de la cordura, a ir a la asamblea como hizo Trinchero en Filo, y buscar de conjunto, una salida a un conflicto con fundamento pero que parece perder apoyo a medida que suben lxs followers del hastag #Fsoc en Twitter? ¿Lxs docentes segiurán sin aparecer en este conflicto más que por mail o en alguna que otra clase? ¿Lxs estudiantes de posgrado no tienen nada para decir?

En fin, esto terminó siendo otro post catárquico de una estudiante hastiada de FSoc a cerca de las tomas de septiembre en nuestra querida y vapuleada casa de estudios.

El marica (Abelardo Castillo)

2010-06-05T15:12:00.000-03:00

Escuchame, César: yo no sé por dónde andarás ahora, pero cómo me gustaría que leyeras esto. Sí. Porque hay cosas, palabras, que uno lleva mordidas adentro, y las lleva toda la vida. Pero una noche siente que debe escribirlas, decírselas a alguien porque si no las dice van a seguir ahí, doliendo, clavadas para siempre en la vergüenza. Y entonces yo siento que tengo que decírtelo. Escuchame.

Vos eras raro. Uno de esos pibes que no pueden orinar si hay otro en el baño. En la laguna, me acuerdo, nunca te desnudabas delante de nosotros. A ellos les daba risa, y a mí también, claro; pero yo decía que te dejaran, que cada uno es como es. Y vos eras raro. Cuando entraste a primer año, venías de un colegio de curas; San Pedro debió de parecerte, no sé, algo así como Brobdignac. No te gustaba trepar a los árboles, ni romper faroles a cascotazos, ni correr carreras hacia abajo entre los matorrales de la barranca. Ya no recuerdo como fue. Cuando uno es chico, encuentra cualquier motivo para querer a la gente. Sólo recuerdo que de pronto éramos amigos y que siempre andábamos juntos. Una mañana hasta me llevaste a misa. Al pasar frente al café, el colorado Martínez, dijo con voz de flauta: “adiós los novios”. A vos se te puso la cara como fuego. Y yo me di vuelta, puteándolo, y le pegué tan tremendo sopapo, de revés, en los dientes, que me lastimé la mano. Después, vos me la querías vendar. Me mirabas.

—Te lastimaste por mí, Abelardo.

Cuando hablaste sentí frío en la espalda: yo tenía mi mano entre las tuyas y tus manos eran blancas, delgadas. No sé. Demasiado blancas, demasiado delgadas.

—Soltame —dije.

A lo mejor no eran tus manos, a lo mejor era todo: tus manos y tus gestos y tu manera de moverte, de hablar. Yo ahora pienso que antes también lo entendía, y alguna vez lo dije: dije que todo eso no significaba nada, que son cuestiones de educación, de andar siempre entre mujeres, entre curas. Pero ellos se reían y uno también, César, acaba riéndose. Acaba por reírse de macho que es.

Y pasa el tiempo y una noche cualquiera es necesario recordar, decirlo todo.

Fuimos inseparables. Hasta el día en que pasó aquello yo te quise de verdad. Oscura e inexplicablemente como quieren los que todavía están limpios. Me gustaba ayudarte. A la salida del colegio íbamos a tu casa y yo te enseñaba las cosas que no comprendías. Hablábamos. Entonces era fácil contarte, escuchar todo lo que a los otros se les calla. A veces me mirabas con una especie de perplejidad, con una mirada rara; la misma mirada, acaso, con la que yo no me atrevía a mirarte. Una tarde me dijiste:

—Sabés, te admiro.

No pude aguantar tus ojos; mirabas de frente, como los chicos y decías las cosas del mismo modo. Eso era.

—Es un marica.

—Déjense de macanas. Qué va a ser marica.

—Por algo lo cuidás tanto…

Y se reían. Y entonces daban ganas de decir que todos nosotros, juntos, no valíamos la mitad de lo que valía él, de lo que valías, pero en aquel tiempo la palabra era difícil, y la risa fácil. Y uno también acepta —uno también elige—, acaba por enroñarse, quiere la brutalidad de esa noche, cuando vino el negro y dijo me pasaron un dato. Me pasaron un dato, dijo, que por las quintas hay una gorda que cobra cinco pesos, vamos y de paso lo hacemos debutar al machón, al César. Y yo dije macanudo.

—César, esta noche vamos a dar una vuelta con los muchachos. Quiero que vengas.

—¿Con los muchachos?…

—Sí. Qué tiene.

—Y bueno, vamos.

Porque no sólo dije macanudo, sino que te llevé engañado. Y fuimos. Y vos te diste cuenta de todo cuando llegamos al rancho. La luna enorme, me acuerdo: alta entre los árboles.

—Abelardo, vos lo sabías.

—Callate y entrá.

—¡Lo sabías!

—Entrá, te digo.

El marido de la gorda, grandote como la puerta, nos miraba socarronamente. Dijo que eran cinco pesos. Cinco pesos por cabeza, pibes: siete por cinco treinta y cinco. Verle la cara a Dios, había dicho el negro. De la pieza salió un chico, tendría cuatro o cinco años. Moqueando, se pasaba el revés de la mano por la boca. Nunca me voy a olvidar de aquel gesto. Sus piecitos desnudos eran del mismo color que el piso de tierra.

El negro hizo punta. Yo sentía una cosa, una pelota en el estómago. No me atrevía a mirarte. Los demás hacían chistes brutales. Desacostumbradamente brutales, en voz de secreto. Estaban, todos estábamos asustados como locos. A Roberto le tembló el fósforo cuando me dio fuego.

—Debe estar sucia.

Después, el negro salió de la pieza y venía sonriendo. Triunfador. Abrochándose.

Nos guiñó un ojo.

—Pasa vos, Cacho.

—No, yo no. Yo después.

Entró el colorado, después Roberto. Y cuando salían, salían distintos. Salían no sé, salían hombres. Si, esa era la impresión que yo tenía.

Después entré yo. Y cuando salí, vos no estabas.

—¿Dónde está César?

No recuerdo si grité, pero quise gritar. Alguien me había contestado: disparó. Y el alemán —un ademán que pudo ser idéntico al del negro— se me heló en la punta de los dedos, en la cara, me lo borró el viento del patio, porque de pronto yo estaba fuera del rancho.

—Vos también te asustaste, pibe.

Tomando mate contra un árbol vi al marido de la gorda; el chico jugaba entre sus piernas.

—Qué me voy a asustar. Busco al otro, al que se fue.

—Agarró pa ayá —con la misma mano que sostenía la pava, señaló el sitio. Y el chico sonreía. El chico también dijo pa ayá.

Te alcancé frente al Matadero Viejo; quedaste arrinconado contra un cerco. Me mirabas. Siempre me mirabas.

—Lo sabías.

—Volvé.

—No puedo, Abelardo, te juro que no puedo.

—Volvé, ¡Animal!

—Por Dios que no puedo.

—Volvé o te llevo a patadas en el culo.

La luna grande, no me olvido, blanquísima luna de verano entre los árboles y tu cara de tristeza o de vergüenza, tu cara de pedirme perdón, a mí, tu hermosa cara iluminada, desfigurándose de pronto. Me ardía la mano. Pero había que golpear, lastimar, ensuciarte para olvidarme de aquella cosa, como una arcada, que me estaba atragantando.

—Bruto —dijiste—. Bruto de porquería. Te odio. Sos igual, sos peor que los otros.

Te llevaste la mano a la boca, igual que el chico cuando salía de la pieza. No te defendiste.

Cuando te ibas, todavía alcancé a decir:

—Maricón. Maricón de mierda.

Y después lo grité.

Escuchame, César. Es necesario que leas esto. Porque hay cosas que uno lleva mordidas, trampeadas en la vergüenza toda la vida, hay cosas por las que uno, a solas, se escupe la cara en el espejo. Pero de golpe, un día, necesita decirlas, confesárselas a alguien. Escuchame.

Aquella noche, al salir de la pieza de la gorda, yo le pedí, por favor, no se lo vaya a contar a los otros.

Porque aquella noche yo no pude. Yo tampoco pude.

finally

2010-05-30T19:20:00.002-03:00

me acerco, lentamente, a un invierno de mierda

domingo

2010-05-30T19:12:00.002-03:00

necesito alguien me parche un poco y que limpie mi cabeza

que me haga pensar en cosas lindas

todo en rojo

violeta

verde

naranja

amarillo

azul

con quien pueda quedarme todo el domingo en la cama

que me haga ojitos cuando dice algo divertido

i need someone to love

(and she's leaving home)

dos gorilas se saludan

2010-05-03T01:54:00.001-03:00

en este momento

mirtha legrand le entrega el martín fierro de platino (que lo elige "la" la gente)a susana giménez

cariño lébisco

2010-04-08T16:45:00.002-03:00

EN TU CARA, JENKINS

2010-03-01T00:09:00.004-03:00

para que veas que no son tan groso, que podemos no cursar tu materia y aprender igual

cómo no cursar una materia, estudiar 15 días, trabajar, y sacarse un 9 rindiendo libre una materia

en tu cara, Jenkins, porque tomaste parcial cuando mataron a Fuentealba y no te importa nada de nada, más que el contractualismo del orto y el boludo de Durkheim (que, insisto, de dónde sacaba las estadísticas????)

bueno, Joaco (quedandome.blogspot.com) dice que no desconfíe de Durkheim con motivos que me parecen válidos
y porque él es más ñoño que yo, lo menciono

autonomía

2010-02-14T16:57:00.001-03:00

No tener que dar explicaciones

Elegir qué hacer, cuándo, cómo, dónde y con quién-es

Hablar como te gusta hablar

No depilarte si no querés

No depilarte porque te encanta la cara de confusión de la gente en el subte

Depilarte porque encanta tocarte las piernas y sentirlas suavecitas

Depilarte porque te cabe la cera caliente

Usar bikini con panza, pelos y estrías y reirte a carcajadas de la portada de la revista Gente

Usar un corpiño deportivo y un sort para meterte al agua

Reirte hasta más no poder a las 3 de la mañana porque no te acostarías con una piba que tiene una remera que dice “insert love here”

Llenarte de nervios cuando le das un beso a una chica por primera vez y son las 6 de la tarde en Coronel Díaz y Santa Fe

Irte a Uruguay y encarar a la masajista de Punta del Diablo

Vivir con quien quieras vivir

Ser la misma persona adentro y afuera de tu casa

O no serlo, pero a conciencia

Activar para cambiar el mundo

Y que sea rojo, naranja, amarillo, verde, azul, violeta, de todos los colores

Activar adentro para que tus compañerxs no te miran con esa cara cuando besás a una chica

No besar a esa chica que no te gusta porque hace mucho que no besás a nadie

Leer todo lo que quieras leer

Viajar todo lo que quieras viajar

Comer lo que quieras comer

Coger como quieras coger

Dormir como quieras dormir

Vivir como quieras vivir

Vivir para ser libre y feliz

tiene un precio, alto, pero que vale la pena

nuestra venganza es ser felices

¡Basta!

2010-02-02T11:37:00.003-03:00

TN
Crónica
C5N
América
América 24
Canal 26
Telefé:

Todos ustedes me tienen HARTA con la sensación térmica, el alerta amarillo-naranja-rojo, los cuidados para afrontar el calor, las entrevistas a lxs playerxs sobre cómo hacen para aguantar el calor y los beneficios de estar en la playa, los atrasos de los micros en Retiro (¿desde cuándo les sorprende la impuntualidad "argentina"? ¿no se dieron una vueltita por Liniers?), el calor de lxs que esperan, lxs retrasos de los vuelos en Aeroparque y Ezeiza (se están yendo de vacaciones en avión, ¡que esperen un rato!), la inseguridad que vive la gente que se fue de vacaciones y dejó sus casas vacías (fonómeno social aparantemente nuevo, ¡falta memoria periodísitca!); las entrevistas a la gente que está en las playas de la Ciudad (¡no son playas!); llamados telefónicos o incluso, entrevistas en piso a médicxs que hablan sobre los alimentos y líquidos para el calor; ni hablar de lxs varadxs en Perú (vean 678 del lunes en la web de la Televisión Pública) que, pobrecitxs, se quedaron ahí 6 días...

Pero, sobre todo, me tienen harta con la cara de pelotudxs que ponen todxs ustedes cuando hablan del calor. Forrxs, están en un estudio con aire acondicionado, en cada corte, les secan la frente, les retocan el maquillaje, les dan café nuevo y medias lunas frescas, ¡no me jodan!
¿Realmente les preocupa cuándo va a llover? ¡Dejen de contaminar y va a llovar más rápido y mejor!
Dejen de quejarse, si no van a buscar soluciones

Y eviten, por favor, echarle la culpa al gobierno por el calor. Porque, a demás, 34ºC en la Ciudad de Buenos Aires, NO es algo raro. Han pasado veranos enteros de sensaciones térmicas de más de 37ºC. Ahora no se me vengan a hacer lxs que no se acuerdan, ¡porque hacían las MISMAS notas!

Señorxs Periodistas, en ustedes está que tengamos un verano apacible, incluo, lxs "remolonxs de las 9", "lxs que se quedan en Buenos Aires", lxs impresentables que entramos a trabajar a las 11 de la mañana. ¡No nos jodan más!
Prefiero que vuelva el Riesgo País, si es que ustedes necesitan hacer una escala de cualquier cosa para generar pánico social

Ah, imperdible las notas de la noche de C5N sobre alimentos adulterados. Ayer: la muzarela

relatos de la heterosexualidad ajena

2010-01-26T13:36:00.002-03:00

Tener prácticas heterosexuales tiene TANTAS ventajas, a veces
Por ejemplo, a mí me exijen cierta discreción con algunas cosas: "no le cuentes eso a nuetra compañera nueva, que es una señora grande", cuando solo iba a contar qué hice el fin de semana (que no fue un fin de semana de locxs ni mucho menos, solo unos brindis peronistas/lésbicos/feministas/latinoamericanos)
Pero ellxs pueden hacer lo que quieran, como esto:
- ay, me duele mucho la espalda
- pobrecita, ¿querés que te afloje?
- sí, dale. igual, nada muy fuerte, eh, con dos deditos estoy bien
(ahí yo hago mi única intervención, brillante, igual)
- si querés, podés usar los míos, seguro son más creativos
(creo que nadie me escuchó, en realidad)
- ahí, ahí me duele
(la chica señala el lugar del dolor y larga un...quejido)
- no me hables así que me motiva más
- ja
- claro, yo te aflojo para que otro, después, te agarre ya flojita
- ...
(me río a carcajadas, no puedo evitarlo. me miran con sorpresa, como si no hubiera sido un comentario que solo puede ser positivo, si fue un chiste, no entendí bien esas miradas, la verdad)
(siguen, ellxs siguen, tranquilxs)
(terminan. él lanza un quejido un poco más profundo de lo necesario. ella mira como si se hubiera recién despertado, me mira fijo mientras aplaudo el final de la escena)

Increíble!

(esto es por si Luc está MUY aburrido en Uruguay y nos extraña)

bonita

2009-12-26T20:00:00.001-03:00

Por mas que digas lo que digas Y aunque me trates tan mal Y aunque me eches a palos Yo siempre te voy a amar Aunque te vayas con otro Aunque me arrojas al mar Vos sos la sal de mi vida Yo siempre te voy a amar Siempre, yo siempre te voy a amar Siempre, yo siempre te voy a amar Aunque me lleves a juicio O me quieras envenenar Aunque Clarin te ponga mala, Yo siempre te voy a amar Donde yo voy, vas conmigo No lo podes evitar Y aunque jamas me lo creas Yo siempre te voy a amar Siempre, yo siempre te voy a amar Siempre, yo siempre te voy a amar Algunas cosas en mi vida Se que no van a cambiar A cada seca querida... Yo siempre te voy a amar Siempre te voy a amar Yo siempre te voy a amar.

=)

2009-12-21T15:49:00.004-03:00

Para este año que empieza (igual, como soy judía y tengo doble año nuevo, este vale como changüí) quiero -sin orden de importancia -:

. darte un beso de desayuno
. tomarme el Plaza muchas veces para ver a Mari
. conquistar definitivamente el universo con Vero
. muchos abrazos de mis cumpitas
. viajar con mámele
. tomar mucha sopa con mondalaj
. una bufanda tejida por mi abuela (que se cope, la bobe)
. muchas fotos de Lelé
. (que Macri se caiga por la ventana de la Casa de la Cultura)
. escuchar a Lelé hablando en griego
. trabajar menos
. pero más
. ir a Bach con la rubia
. y que rearmemos el cuadro en el cual Altamira era Dios
. pasar mucho tiempo con Juliana
. sin que Juli se ponga celosa
. cosa que nunca pasa, lucky me
. tomar más cerveza en las veredas con el calorcito
. aprender a bailar de manera decente
. (democratizar la uba)
. ver el amancer en más fiestas
. con mis grosos anteojos de sol
. tomar gazpacho viendo las pelis de Pedro que no vi
. leer más a Caicedo
. y a Murakami, claro
. Sputnik, mi amor
. seguir bailando en el subte mientras escucho a Calle 13
. y cantar por Florida
. ver a Meri en la otra punta del planeta
. y a Flor!
. tomar cafecito en Londres con el infaltable impermeable rojo y el paraguas transparente
. aprender a escribir paraguas
. que la Barcelona salga una vez por semana
. ir al escrutinio de Humanidades de La Plata
. ganar el CEFyL
. (libertad a las tortas del placard)
. que la gente vuelva a usar el ICQ
. que las pibas me hagan cagarme de risa todos los viernes
. pero hasta más temprano así puedo
. volver a las Eyeliner y ver a Rod del otro lado de la barra
. que el ENM de 2011 sea en Buenos Aires
. que la marcha del orgullo sea una fiesta loca
. pero de izquierda
. que los taxis no aumenten
. o dejar de viajar en taxi compulsivamente
. ir al cine
. (que se desmantele el aparato represivo)
. darnos besos en todas las esquinas
. terminar la autobiografía de Trostky
. volver a ver las pelis de Audrey Hepburn
. no caer en la tentanción ridícula de dejarme crecer el pelo
. escribirme Strawberry Fields en la espalidta
. sacar muchas fotos
. (corazones que laten abajo y a la izquierda)
. bailar como loca en las fiestas de la Tribu
. que tienen que volver a hacerse
. sin que Manu chao toque 20 horas seguidas
. aprender a hacer el fucking stop motion
. hacer borsch

. que 2010 sea el año de la legalización del aborto .

2009-12-16T18:29:00.001-03:00

me da bajón que mis compañeras de la primaria tengan hijxs

a la memoria de G. K., quien nos dejó un enorme legado

2009-12-13T22:28:00.004-03:00

a Gregorio (qepd), ¿nunca se le ocurrió que sus compañeritxs de cátedra no entendían una goma y que jamás se les iba a ocurrir imprimir y socializar el programa de la materia?
¿nunca pensó en que le podría haber facilitado la vida a mucha, mucha gente -no tanta-, si en vez de centralizar la materia de Epistemología de la carrera de Sociología en las Ciencias Económicas lo hubiera hecho en, oh, qué ocurrencia, Sociología?
¿pensaba, realmente, que no había escritos sobre el tema?
¿qué, no sabía que lxs sociólogxs pueden escribir sobre casi cualquier cosa, también sobre epistemología?

yo se que esto es una invocación medio mágica, producto, claramente de un fin de semana bizarro que tiene como broche de oro no entender para qué mierda tengo que leer otra vez las putas cartas entre Vera Zasûlich y Marx para rendir Epistemología, pero, realmente, Klimovsky, podrías habernos facilitado la vida si no hubieras sido tan bondadoso con tus compañerxs de cátedra de no dejarles escrito el programa

(quizá este problema ridículo se resolvería si, cada tanto, la Facultad de Ciencias Sociales de la UBA llama a concurso docente, abierto y transparente, ¿no? o, claro, se pusiera las pilas con la reforma del plan de estudios)

en Sociales, ¿hay feudos?
no, manzana

lo personal es político

2009-10-31T20:03:00.004-03:00

Te diría dos mil millones de cosas, menos linda, de todo
Pero como estoy en cama desde el miércoles, vamos a pensar que lo que desata todo esto es la abstinencia de café y no un post estúpido pretendidamente feminsita en un blog perdido por la blogósfera del orto del bon o bon de tortas que va a explotar porque el flujograma no da para más.

-y lo íntimo es privado-

La vida es una fiesta

2009-10-25T16:16:00.003-03:00

Llegué a la facultad con la mochilota verde, la mochilita fucsia y la bolsa llena de Baruyeras. Las chicas ya llevaban esperando tres horas. Las coordinadoras de los micros no se sabía bien qué hacían para resolver la situación. Finalmente a las once de la noche nos subimos al micro anaranjado, sucio, sin aire acondicionado.

Dormí como un bebito, como cada vez que me subo a un micro. Me desperté a la mañana y vi que todavía no habíamos entrado a Santiago del Estero. La posibilidad de llegar al acto de apertura era, evidentemente, ínfima.

Sin embargo, ahí estábamos con el mejor humor posible, hablando de todas las cosas que queríamos hacer en la provincia más chica y llena de plantas y flores del país.

Bueno, en realidad, en San Miguel mucha flora y fauna no hay. Cuando llegamos, vimos, más que nada, banderas blancas y amarillas, símil Vaticano y carteles con fotos de bebés que decían algo acerca del derecho a la vida del niño (las niñas no entraban en la impresión) por nacer en muchos balcones de la ciudad. Vimos, mucho más que otros años, hordas de católicxs enardecidxs dispuestxs a dar cualquier tipo de discusión con tal de convencer a una mujer de que el aborto es un asesinato, que el lesbianismo es una enfermedad y un montón de consignas que solo reflejan la doble moral en la que viven estas personas (Dicen las estadísticas que las mujeres argentinas abortamos o abortaremos dos veces en nuestra vida o somos o seremos lesbianas. ¿Cómo sostienen la heterosexualidad compulsiva por orden divino las mujeres de la Iglesia?)fanáticas número uno del ilustre Benedicto.

Logramos llegar a la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional de Tucumán. La gran, enorme, invaluable ventaja: justo en frente, cruzando la avenida, ahísito nomás, está la Facultad de Educación Física donde, sí, sí, leen bien, hay duchas.

Fuimos corriendo hacia allá, previo comprar un jugo de naranja tamaño familia convencional que se va de vacaciones a Mar del Plata, para sacarnos el olor y la sensación de un viaje de más de 20 horas hacia el Encuentro.

Para este momento, los talleres habían terminado. El taller de estrategias para el aborto legal, seguro y gratuito tenía más participantes en contra del aborto que a favor. En la puerta de la escuela donde se hacían los talleres de lesbianismo, un grupo de varones había amenazado a dos mujeres que entraban de la mano a la escuela. Había empezado la guerra entre la Comisión Organizadora del XXIV ENM y la izquierda-combativa-secta-de-las-universidades-que-solo-puede-hablar-sobre-Kraft-como-si-fuera-el-gran-enemigo-a-través-del-cual-derrocar-al-capital-con-su-único-y-fracasado-método-y-el-placer-les-pasa-por-el-costado.

Salimos, frescas como lechugas, de la facultad. Caminamos por San Miguel de noche hasta la Plaza Urquiza.

No está de más decir que es la primera vez que en Encuentro pasa algo como lo que pasó esa noche en esa plaza:

Cientos de lesbianas congregadas en una plaza, alrededor del escenario y de los puestos de publicaciones y remeras y demás productos artesanales y la música y la carpa lésbica. Todas bailando, saltando, festejando la visibilidad real. Las tortas locales no podían más de la emoción: nunca había pasado que hubiera tantas mujeres besándose en un espacio público. Bastante gente que pasaba por ahí se quedaba. De hecho, una pareja de un varón y una mujer de unos ochenta años se quedó bailando. Nosotras, porteñas, universitarias, activistas, organizadas y demás laureles que se caen cada vez que nos encontramos con la realidad, también estábamos emocionadas. Tanto que todas fuimos a cortar la calle. A llevar la fiesta a la avenida. Les Minon hizo todo lo posible para estirar el recital un poco más, pese al mal humor del sonidista. Cortamos, también, la otra parte de la avenida, la que va al Casino. Cantamos. Seguimos festejando. Y volvimos a la plaza.

De ahí a tomar cerveza, contentas porque con la colaboración de muchxs se pudo pagar el sonido. Y con la satisfacción del deber cumplido.

Al día siguiente no hacía tanto calor abrasador en Tucumán. Se podía estar en la calle.

Ahora, plano cerrado de un aula del taller de lesbianismo:

Cuarenta personas sentadas en ronda. Todas lesbianas. O casi, en realidad. Muy pocas en situación de pareja. Alguna cara del movimiento LGBT institucional (¿estatal?). La conversación tenía, más o menos, este argumento: sabemos que hay algo que se llama HPV, pero no sabemos qué es, sí sabemos, en realidad, que es una enfermedad que muchas lesbianas tienen, que se puede detectar mediante el PAP, tenemos que exigir al Estado una campaña nacional de prevención de contagio de enfermedades de transmisión sexual entre lesbianas.

Las compañeras con las que fui y yo nos preguntábamos si el Estado sabía que había lesbianas, porque en general no se sabe cuándo una es torta-presunción de la heterosexualidad mediante-. Queríamos saber, también, quiénes se iban a animar, finalmente, a hablar con el/la secretarix de Salud de su localidad y decirle “hola, nosotras somos lesbianas, queremos que ustedes se encarguen de…”. Ah, otra cosa, ¿su propio cuerpo no les da información a cerca de las cosas que le pasan?

Nos fuimos del taller con la certeza, cada vez mayor, de que quedan muchas, muchas cosas por hacer en la militancia LGBT. Yo sigo con mis ganas de pensar en la estética patriarcal y la posibilidad de la propia búsqueda y creación estética. Nadie me da mucha bola, es cierto, pero ya llegaremos.

Volvimos a la plaza, de la que a esta altura creo que no nos tendríamos que haber ido.

Nos enteramos de una convocatoria para escarchar la Catedral. La idea era confluir todas en la vuelta a la Catedral una vez terminada la marcha.

Sin embargo, como era de esperarse, nunca llegamos.

Arrancó la marcha. Nosotras estábamos rodeadas de colectivas lésbicas. Cantamos. Gritamos. Saltamos. Pintamos. Pegamos stickers. Inventamos consignas y canciones. Hicimos enojar a mucxs católicxs y señorxs bien que tomaban su merienda o sus primeras cervezas del domingo de fin de semana largo.

Avanzamos por calles que cada vez se iban haciendo más chicas. No era, ya, la gran marcha del Encuentro por la avenida principal de la ciudad. Empezaba a bajar el sol. Pasamos por un ex centro clandestino de detención. Alguien arrancó el escudo de la PFA, lo que despertó reacciones encontradas varias. Algunas proponían echar a esa persona de la columna, otras, cercarla, otras seguir haciendo de la marcha una fiesta.

Llegamos a una Iglesia vieja, cuidada por un cordón enorme, desorbitante de católicxs y policías. Gente fascista que cree que las personas que estábamos en esa marcha, deberíamos morir en el infierno y sufrir el resto de la eternidad por los pecados cometidos en vida: no estar con varones porque el sistema lo dice, no ser madres cada vez que quedamos embarazadas, no pedirle al Papa que bendiga nuestra unión amoroso-erótica con otra persona, no creer que el matrimonio es otra cosa que un contrato económico de sometimiento para la mujer, experimentar otras formas de vivir nuestros cuerpos que no se adaptan al binomio hombre-mujer, hacer de nuestros cuerpos y nuestras vidas fiestas permanentes.

Un grupo de compañeras propone hacer un tetaso (Actividad casi folclórica de los encuentros de mujeres en muchos lugares que consiste en que las mujeres muestren sus tetas al público como símbolo de aceptación de sus cuerpos, de liberación, de alegría, de rebeldía ante los límites éticos y estéticos del patriarcado). Voy con mi cámara a registrar tan emotivo momento. Empiezan a volar naranjas hacia la Iglesia. Botellas vacías y aerosoles golpean la cara de lxs fascistas.

Me voy con una compañera y su hijx a un lugar menos expuesto. A esperar a que nuestras compañeras hagan lo mismo.

Helado y operativo de salida mediante, volvimos, con el corazón en la boca y la bronca de que la fiesta haya terminado de golpe, a la Facultad.

No hablamos durante el viaje más que de qué le había pasado a cada una cuando vio que la Policía empezaba a avanzar para reprimir. Cuando llegó la Montada. Cuando la Policía armó un cordón para que los varones católicos, embravecidos, no avanzaran hacia donde estaba la marcha. Cuando la primera parte de la columna –la famosa Comisión Organizadora, la izquierda-secta-de-la-universidad, las Católicas, y las otras- ya estaba en la otra punta del recorrido. Cuando esa parte de la columna no volvió a ver qué pasaba que las compañeras no llegábamos.

A algunas no nos sorprendió en lo más mínimo. Sabemos que no estamos en sus agendas. Que somos las abyectas, las indisciplinadas, las desobedientes, las inorgánicas, las otras. Y no nos molesta. Preferimos seguir afuera. Si eso es el feminismo, seguiremos eligiendo construir de las márgenes. Si no puedo bailar, no me interesa tu revolución (Emma Goldman, autora tan leída y tan poco tomada en cuenta).

Después la peña. La fiesta. Un grupo de cordobesas haciendo pogo con Ojos de Cielo. Las Condenadas al Éxito. Les Minon. Chicas que se besaban por primera vez. Chicas que miraban de reojo cómo era eso del lesbianismo. Mujeres cansadas en las sillas con la sonrisa dibujada. La exaltación constante.

Y al día siguiente, ya se sabe, el acto de cierre. La lectura de las conclusiones de los talleres (qué habrán dicho las lesbianas invisibles de nuestro taller). Paraná próxima sede. Un calor insufrible.

Y el micro anaranjado con aire acondicionado, esta vez. Bebe a todo volumen. Y la triste satisfacción del deber incumplido.

Los encuentros ya no son lo que eran. Pero cada tanto pasan algunas cosas, como la plaza llena de tortas en plena fiesta, las cumpas haciendo un tetaso por primera vez, esos primeros besos que se notan a lo lejos. Mujeres que se encuentran, una vez más.

Tucumán

2009-10-17T13:25:00.002-03:00

¡Alerta!
¡Alerta!
Alerta que caminan
lesbianas feministas
por las calles de argentina

. qué lindo cuando tomamos las calles .

y cómo cuesta volver, cada año un poquito más, de los encuentros

¡y qué gente hermosa con la cual caminar, luchar, gritar, reirse, quererse!

2009-10-04T18:55:00.001-03:00

estoy agotada
quiero que pase esta semana nefasta y el encuentro y los parciales y volver a hacer dos materias de manera coherente

La historia, 33 años después.

2009-09-16T10:28:00.003-03:00

Si la historia la escriben los que ganan /

eso quiere decir que hay otra historia /

la verdadera historia /

quien quiera oir que oiga
Baglieto - Quien quiera oir que oiga

Por supuesto no es solo la canción. Ni la marcha. Ni recordar que hace 33 años el aparato represivo enorme de la dictadura decidió que la vida de seis personas de entre quince y dieciocho años tenía que terminar. No es solo saber que ellxs eran estudiantes secundarios de La Plata. Que formaban parte del campo popular. Que estaban en la Unión de Estudiantes Secundarios. Que esa noche lxs secuestraron y no se lxs volvió a ver. Nunca más.

Por supuesto que no es solo eso.

También es sentirse parte de eso. De los gritos de rebeldía, de cada 16 de septiembre, pero también de cada día.

Recordar a lxs desaparecidxs de ese día no es solamente hacer un racconto. Leer la historia implica, también, vivirla, repensarla, resignificarla, dejar que esa historia se haga carne.

En el medio de las elecciones universitarias es muy complicado parar a pensar en que lxs 30.000 detenidxs-desaparecidxs tienen muchísimo que ver con la manera que tenemos hoy de enfrentar la realidad y de comabtirla. Que ellxs también tienen que ver con los deseos de cambio que nosotrxs tenemos hoy, en una ciudad muy distinta, a 33 años, pero con continuidades claras*

Es difícil, a veces, recordar en la vorágine que ellxs peleaban por mucho más que el boleto estudiantil. Ellxs peleaban por otro mundo, donde crecer y vivir en paz. Pero eran sumamente concientes de que con una marcha no se iba a solucionar nada. El gobierno militar no iba a dejar su poder porque se lo pidiera un grupo de estudiantes secundarios. Por supuesto que algo habrán hecho. Se juntaron. Se organizaron. Dieron la pelea. Y cayeron.

No cayeron, sin embargo, su lucha ni sus banderas.

Queda mucho por hacer. Queda un mundo entero por cambiar.

Queda, para empezar, leer la historia, pensarla y hacerla.

Por eso los lápices siguen escribiendo.

¡Ahora es cuándo!

* Ejemplos obvios: Darío Santillán y Maximiliano Kostecki. Julio López. Carlos Fuentealba. Más de 500 mujeres desaparecidas en manos de las redes de trata. 1 joven muertx cada 36 horas en manos de la Policía Federal. 58% de lxs niñxs en situación de riesgo.

2009-09-15T11:24:00.003-03:00

una cosa, antes de fugarme del ciberespacio hacia troscolandia

.qué lindo que se esté acercando la primavera porque quiero enamorarme veinte veces yendo de Urquiza a microcentro. y qué cambiada que estoy .

2009-09-15T11:13:00.000-03:00

empezó la fiesta democrática en la facultad
hasta nuevo aviso, al msn
adios!

Facebook sabe demasiado

2009-08-24T18:38:00.001-03:00

No importa qué test haga, ni siquiera importa si es uno del horóscopo donde solo tengo que poner un rango de fechas entre las cuales está la de mi nacimiento, siempre, sine qua non, me dice lo mismo.
Creo que Facebook sabe demasiado...

A.P.

2009-08-18T22:22:00.002-03:00

Volver a leer a Pizarnik. Sin llorar. Sin haber llorado. Incluso, casi riéndome.
Aprender a leer con Pizarnik para querer ser ella. Soñar con lilas y soles que se cierran sobre sí mismos y sus sentidos. (Tu voz en este no poder salirse de las cosas) ver caer las piedras turquesas de un collar africano al rededor de la fuente sobre la que está sentada la niña, vestida de negro. La condesa loca la mira desde lo alto del cerro. Y se ríe. Abre la boca y se ríe y llora.
Temerle a ese momento inevitable de la ruptura en el que me abrazo a las obras completas de Pizarnik edición Corregidor, 1991. Me hago una bolita, con las piernas contra el pecho, en una posición fetal perfecta. Las vértebras despegándose unas de otras. Quedarme dormida y despertar empapada de llanto. Salada. Café en bombacha y musculosa en la cocina y Alejandra en la mano. Recordándome que se puede morir de presencias.
Y el subte lleno de gente y resignificar y encontrar un punto de unión entre Alejandra, años 60s en París y Oliverio, años 40s en Flores. Y un celular que no suena. Y una noche que no terminar de irse ni de llegar. Querer esconderme en el lenguaje. A total conciencia de que la lengua natal.
Terminé yo solita lo que nunca había empezado.
Café en bombacha naranja y muscolosa violeta en la cocina, Alejandra mirándome. Una vez más.

(...) apaga el furor de mi cuerpo elemental

A.P.

Enriqueta y la espiral

2009-08-01T21:04:00.003-03:00

La espiral dialéctica persigue a Enriqueta a lo largo de su día. Se va agrandando como una sombra o una bola de nieve. Le come la cabeza de a poco: primero le nubla la vista, después va haciendo que le baje la presión, hasta que logra que tenga que sentarse, agarrarse la cabeza y gritar qué he hecho yo para merecer esto. Porque es cierto que la historia se repite primero como tragedia y después como farse. Y es cierto que la mejor manera de explicar los tres momentos del esquema de Dri es una espiral que va a creciendo sin negar lo anterior. No menos cierto es que Enriqueta siente no haber crecido ni un poquito desde la última vez que se vio a sí misma sentada en ese sillón, pensando que si no existiera Almodóvar o Higsmith o Julio, claro.
Y entonces los paraguas, entonces los pinguinos turquesas en bañaderas en París en los 60s y Trelew.
Una vez más, Enriqueta queda perpleja frente a la realidad inverosímil y la necesidad de gritar hasta que se rompan los vidrios y entonces, en ese preciso momento en el cual se empieza a agrietarla ventana que da a la calle, se va a apagar el grito desesperado, va a sonar su celular, se va a bañar y su vida a seguir como siempre debió. Sin paraguas ni parques ni París ni tapias que saltar.

Rayuela. Capítulo 73. Un tornillo.

2009-07-27T14:20:00.000-03:00

Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinamos. Entonces es mejor pactar como los gatos y los musgos, trabar amistad inmediata con las porteras de roncas voces, con las criaturas pálidas y sufrientes que acechan en las ventanas jugando con una rama seca. Ardiendo así sin tregua, soportando la quemadura central que avanza como la madurez paulatina en el fruto, ser el pulso de una hoguera en esta maraña de piedra interminable, caminar por las noches de nuestra vida con la obediencia de la sangre en su circuito ciego.

Cuántas veces me pregunto si esto no es más que escritura, en un tiempo en que corremos al engaño entre ecuaciones infalibles y máquinas de conformismos. Pero preguntarse si sabremos encontrar el otro lado de la costumbre o si más vale dejarse llevar por su alegre cibernética, ¿no será otra vez literatura? Rebelión, conformismo, angustia, alimentos terrestres, todas las dicotomías: el Yin y el Yang, la contemplación o la Tatigkeit, avena arrollada o perdices faisandées, Lascaux o Mathieu, qué hamaca de palabras, qué dialéctica de bolsillo con tormentas en piyama y cataclismos de living room. El solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible. Que sí, que no, que en ésta está… Parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el Yang, ¿cuántos eones? Del sí al no, ¿cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fábula. ¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas. En uno de sus libros, Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso. Morelli pensaba que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella… ¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo o el auto de juguete. Así es cómo París nos destruye despacio, deliciosamente, triturándonos entre flores viejas y manteles de papel con manchas de vino, con su fuego sin color que corre al anochecer saliendo de los portales carcomidos. Nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, máquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas. Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix. Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette. Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas de la Cour de Rohan, inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera, quizá eso sea la elección, quizá las palabras envuelvan esto como la servilleta el pan y dentro esté la fragancia, la harina esponjándose, el sí sin el no, o el no sin el sí, el día sin Manes, sin Ormuz o Arimán, de una vez por todas y en paz y basta.

2009-07-27T14:19:00.000-03:00

(desestigmatizando ciertos barrios de cierta ciudad)

Industria Nacional (post varias cosas)

2009-07-16T14:11:00.004-03:00

San Telmo del post Cromañón, frío, clericó volcado en la mesa después del brindis. No sabíamos por qué brindábamos, pero era necesario, cada cinco minutos reforzar la unión.
Un buzo de los Gardeles, otro de Ramones. Una pollera a cuadritos blancos y negros con medias rojas sobre All Stars negras, sweater prolijamente verde. Y vos, toda de negro con un collar fuxia.
Él todo el tiempo diciéndote por dónde pasar, qué tomar, qué decir. Qué callar. La mesa, toda, azorada de esa nueva veta que dejaba entrever el activista de SIMECA.
De la microagitación y la poesía surrealista -¡del madí!- al stalinismo sin solución de continuidad.
(Digno recordar las horas previas al clericó ya volcado: ocho personas saltando la zanja entre la avenida y el terraplén de la autopista, dos porros para 7 personas. Del paraguayo, feo, que había sobrevivido a la temporada alta en el sur. Una botella de vino el Diego con alguna gaseosa industria nacional. Frío helado que se te metía entre los huesos. Las ansias de irnos. La cana que pasaba todo el tiempo, pero ni le interesaba cruzar la zanja para molestarse por nosotrxs. Hablar de tatuajes en las piernas para manternlas vivas, a ellas, que se nos aparecían hasta en los sueños. Las asambleas que perdimos. Las instituciones a las que no entrábamos. Y las luces de los autos pasando a toda velocidad, si hubiera tenido una cámara)
Nos miramos, divertidas y horrorizadas. Sin saber qué más hacer. Sin querer buscar ya otro bar en el cual nos dejaran quedarnos sin que todxs consumieran y pedir otro clericó horrible de vino tinto con reggae suburbano de fondo, ceniceros atiborrados de bolitas hechas con las servilletas. Queríamos una pizza del Federal, jazz, cerveza artesanal. Chicas con vestidos de colores sobre pantalones oxford, enamorarnos de un artesano de plaza Dorrergo e inventar viajes al sur que jamás íbamos a hacer. Escuchar Sabina. Bailar beatles en una vieja casa del lugar y leer a Julio. Olvidarnos de las muertes y las marchas y el calor agobiante frente a la morgue, dejar atrás Constitución y recuperar las frases hermosas de Orwell, mirar Clueless sabiendo los diálogos de memoria mientras pasamos nachos con queso.
Quéríamos amores insurrectos pero no suicidas.
El activista de SIMECA devenido estalino se levanta, va al baño, se detiene a mirar los pósters que cuelgan de esas paredes desde hace quince años en el mismo bar donde cada viernes van a quedarse dormidxs con el clericó -en el mejor de los casos- caliente esparcido sobre la mesa de madera escrita con llaves. Vos y yo nos miramos, sabiendo qué teníamos que hacer. Nos levantamos. Nos pusimos los tapados y salimos. Pedimos un taxi. Y volvimos a Palermo dejando atrás ese San Telmo que no es for export, pura industria nacional, casi costumbrista de esa parte del mundo donde ni la okupación es una salida aparente.

cumbiera intelectual

2009-07-13T16:07:00.003-03:00

Ella vestía un tapado gris hasta las pantorrillas, parecía soviética de pronto. Una bufanda tejida enorme roja la estrangulaba de a poco y a veces le tapaba la nariz. Las medias son tan abrigadas como un pantalón, decía señalándose las medias de lana verdes. Prendió un cigarrillo y empezó a caminar, atravesando el frío helado de las diagonales platenses. Yo la seguía, hipnotizada. Ni tan abrigada ni tan espléndida ni tan imponente. Pero hipnotizada. Caminamos por todo el cuadrado de La Plata. Cada tanto parábamos para recordar el estribillo de una canción de Flaming Lips y seguíamos, a paso rápido, una y otra cuadra. Hasta que me animé: ¿a dónde vamos? Giró súbitamente la cabeza, pestaneó para clavarme los ojos negros en los míos, me achiqué, sonrió, me tomó de la mano y me dijo, lisa y llanamente, "a mi cama".
Llegamos a un edifcio nuevo, color cremita, con los marcos de las ventanas plateados y vidrios enormes con cortinas blancas. Abrió la puerta y entramos. En el ascensor pensé que estaba en una película independiente inglesa. Volvió a tomarme la mano. Entramos a su casa. Era un monoambiente mínimo. Casi una caja de zapatos, caros, pero caja al fin. Había una cama que ocupaba la mitad del espacio, con un edredón naranja enredado con las sábanas celestes. En la barra había tazas de varios colores y tamaños. Se sacó el tapado. En ese momento, mientras lo colgaba en el perchero, la miré, de lejos, encorvada, mínima, pálida. Quise irme. O abrazarla. Me reí. Me reí como desde hacía mucho tiempo no me reía.
Esa fue nuestra primera noche juntas. La única, haciendo honor a la verdad.
Yo quería rigor, estaba cansada de los muros que levantan las películas de Goddard y los libros de Sartre. Quería escuchar Calle 13 y reirme, tomar cerveza del pico en una fiesta con el piso pegajoso y coger sin seguir recomendaciones de tesis doctorales. Quería salir de los grupos de discusión sobre la poesía de Zafo y leer a Benedetti y llorar si quería. Y comer nachos con queso viendo Lost por decímo fin de semana seguido.
Y seguir eligiéndote.

2009-06-29T17:02:00.003-03:00

una vez más
a Buenos Aires, se la cayó la careta

no va a estar bueno ni buenos aires ni la provincia ni el país

va a estar facho argentina

gracias a ustedes

la balacera

2009-06-29T17:01:00.000-03:00

Cuando en la noche el sueño crecía un gran estruendo me estremecía y salí a la calle con mucha confusión mucha balacera me llamaba la atención gente que ríe gente que llora gente que canta gente que baila y se paraliza... no lo puedo creer era una ciudad tranquila no lo puedo creer la gente vivía dormida la gente vivía dormida gente que ríe gente que llora gente que canta gente que baila y se paraliza y... ya vendrá una linda balacera ya vendrá una linda balacera contra toda la ciudad cont...

homo academicus

2009-06-26T03:06:00.002-03:00

3:06am
del 26 de junio de 2009
está cerrando la campaña electoral más ridícula de los gloriosos 26 años de democracia
la gripe a se cobró más de veinte muertxs en el país (como si la gripe distinguiera fronteras, los medios insisten)
las economías más grandes del mundos anuncian la resesión

un gobernador estadounidense desaparece durante 5 días y al cabo de ese tiempo, se descubre que estaba encerrado viviendo una historia de amor con una argentina
hace siete años fusilaron a darío santillán y maximiliano kosteki
hoy se corta el puente

¿y yo qué veo?
hechos sociales
acciones sociales / relaciones sociales
habitus
clase
disposición
limitaciones
y el bendito monitor sociológico

la academia te abre la cabeza
y te la va cerrando cada día, un poquito más

2009-06-16T01:01:00.002-03:00

un poco de miel
un poco de miel
no basta

2009-06-14T18:26:00.002-03:00

no quiero ponerme a estudiar
quiero coffee and tv
y cama
y cucharita
no pensar en el frío de la revolución rusa

¡!

Crónica de una baba anunciada

2009-04-27T10:32:00.002-03:00

Supongamos que una chica trabaja en una agencia de publicidad. Que tiene 21 años, que estudia, que duerme poco, que es activista lesbofeminsita.
Supongamos ahora, que la activista tiene un compañero de trabajo, evidentemente varón, mucho más grande que ella.
Imaginemos, ahora este escenario: lunes, 10:38am. Nuestra protagonista-la activista lee un periódico de suma importancia para su vida y formación políticas y toma su segundo café mientras revisa el sitio de ad-latina en busca de laguna nueva publicidad que se le haya pasado, como esa maravillosa de Renault sobre la construcción de la femeneidad y la masculinidad.
Suena el timbre. Levanta el teléfono, pregunta quién es y se escucha del otro lado del auricular: "Soy Luis". La cara de nuestra protagonista -a quien por practicidad vamos a nombrar Micaela- se desfigura mientras cuelga el auricular. Deja la taza de café sobre el pad del mouse y respira profundo que antecede a ese ya cotidiano suspiro.
Recuerda esa maravillosa escena de Ser Digno De Ser cuando la madre, en pleno desierto, plano cerradísimo sobre su cara empieza a gritar. Grita. Y sigue gritando mientras la cámara le hace un zoom out desgarrador. Reconoce la distancia entre una madre que ha entregado a su hijo a una mujer desconocida para el resto de su vida en pos de que llegue a Israel haciéndose pasar por judío para sobrevivir y si situación en esa agencia divina en Recoleta.
Pero la realidad es que en su vida, es momento de la mañana es nefasto. Es una nube gris de esas que aparecen en los dibujitos, solo sobre su cabeza.
Y hoy no será la excepción. Esta es la crónica de una baba anunciada.
Se abre, finalmente, la puerta. Entra Luis, con su sweater asqueroso al cuello, que a Micaela le recuerda a personajes de Amigovios o Montaña Rusa. Se acerca, cruza el hall, se detiene ante el escritorio, esperando que Micaela levante la mirada del periódico que lee casi obsesivamente, pero no pasa. Así que recorre el mueble, da la vuelta, se para a su lado, le toca el hombro y acerca su cara.
Su cara, que viene con barba no afeitada por unos días, algo que a Micaela le da ciertamente impresión. Desde hace mucho tiempo que no besa a un chico, menos con esa barba que pincha, que no es sexy, ¡pincha!. Decía que su boca también se acercaba, milímetro que se acerca, milímetros que se abre, para llegar a hacer contacto con la mejilla de nuestra recepcionista cuando ya está la boca semiabierta y, entonces, los labios, horror de horres, están llenos de su saliva, de su baba. Fluidos con los que Micaela no tiene ninguna intención de hacer contacto. Ninguna. La boca se cierra luego de un segundo, dejando rastros de la saliva, de la baba de Luis en la mejilla de Micaela.
El cuerpo del varón se aleja y desanda el camino para perderse en la planta central de la agencia de publicidad.
Micaela pasa la mano por su cara, secándose, tratándo de limpiarse el rastro de ese momento sobrío de su día. Que le va a dejar una sensación de asco durante toda jornada laboral.
Le manda un mensaje de MSN a su mejor amiga que comparte su sensación de asco.
Porque eso es lo que genera: asco. Todas las mañanas, todos los días, de lunes a viernes, a la misma hora, por el mismo canal: asco.

las chicas de flores

2009-04-13T11:49:00.002-03:00

Las chicas de Flores,
tienen los ojos dulces,
como las almendras azucaradas
de la Confitería del Molino,
y usan moños de seda
que les liban las nalgas
en un aleteo de mariposa.
Las chicas de Flores,
se pasean tomadas de los brazos,
para transmitirse sus estremecimientos,
y si alguien las mira en las pupilas,
aprietan las piernas,
de miedo de que el sexose les caiga en la vereda.
Al atardecer,
todas ellas cuelgan
sus pechos sin madurar
del ramaje de hierro de los balcones,
para que sus vestidos
se empurpuren al sentirlas desnudas,
y de noche,
a remolque de sus mamás-empavesadas como fragatas-
van a pasearse por la plaza,
para que los hombres
les eyaculen palabras al oído,
y sus pezones fosforescentes,
se enciendan y se apaguen como luciérnagas.
Las chicas de Flores,
viven en la angustia
de que las nalgas se les pudran,
como manzanas que se han dejado pasar,
y el deseo de los hombres las sofoca tanto,
que a veces quisieran desembarazarse
de él como de un corsé,
ya que no tienen el coraje
de cortarse el cuerpo a pedacitos y arrojárselo,
a todos los que pasan por la vereda.

Oliverio Girondo
1922

Volvió para quedarse

2009-03-31T10:27:00.002-03:00

Durante un tiempo envidiable me había dejado tranquila. Ya no me visitaba por las noches a horas extrañas ni me hacía temblar ni siquiera mover el pie derecho casi obsesivamente. Pasaron muchos meses desde que se fue. Pero ahora, la náusea volvió.
A invadir cada instante, cada célula, cada movimiento involuntario de los músculos. La angustia se hizo carne. La náusea no abandona una batalla, no creo que haya antecedentes en la historia, a menos en la mía, que indiquen que una puede vencer a la náusea antes de que ella decida retirarse sola. Porque es una luchadora incansable, admirable dirían algunxs por ahí.
Lo cierto es que ahora toda yo soy una gran náusea que se despierta con los ojos hinchados, que toma un café y le cae mal, que se ducha mirando sin poder dejar de hacerlo un hueco que dejó una venecita que se cayó quién sabe cuándo. Ahora soy quien en el subte no puede sacar un libro de Drukheim que ya leyó por lo menos seis veces en los últimos tres años, ni que hablar de sacar el mp3 y escuchar alguna canción que me haga desviarme del catastrofismo que me inunda.
Solo imagino conversaciones terminantes. Ultimátums. Pedidos de paz armada. Resoluciones que jamás enunciaré.
Soy una persona que logra que su jefa, su mismísima jefa se apiade y le haga masajes a penas entra a la oficina.
Soy una gran náusea.

¡siembra socialismo!

2009-03-15T15:30:00.000-03:00

2009-03-11T17:21:00.002-02:00

3 porciones de pizza al mediodía, bueno, está bien, estás en edad de crecimiento (hasta los malditos 25). Ya dos de merienda, es un poco mucho, ¿no te parece?
TN de fondo. Llueve en Buenos Aires. Renunció Riquelme a la selección y ya hay una nueva dicotomía en la historia argentina con la que Pigna, seguramente, se dará una panzada: ¿Riquelme o Maradona? Un punto bisagra en nuestra compleja historia como país que, dicen por ahí, va a cumplir 200 años (si lo anterior era la prehistoria, ¿esta es la historia de nuestro puebo como Marx concebía al socialismo?). La oficina está vacía, es evidente.
Recorro blogs. No escribo lo que tenía que escirbir para la revista. Solo puedo pensar en un programa que dieron ayer en Telefé sobre floguers. Decenas de chicxs simil flogers diciendo "no, yo no soy flogger". La vieja fascista que publica en su blog cosas que una no sabe si es que nos boludea mal o si es más fascista que la Pando, Susana, Astiz y Macri juntxs. Yo, por las dudas, le respondo.
Volvió mi jefa
ahí se ven

Declaraciones de una vieja fascista

2009-02-28T18:24:00.002-02:00

Ayer, Susana Giménez se enteró, mientra le hacían el color (sic), que habían matado a su florista, que era como un hermano. A quien ella había conocido 20 años antes, porque él le mandaba cartas como adrmirador, que a ella le encantaban. Cuestión, al pobre florista de Su lo mataron.
La blonda e histórica conductora menemista-fascista no se guardó una sola de sus maravillosas y progresivas ideas para terminar con la inseguridad que domina la Ciudad de Buenos Aires:
a- la típica ojo por ojo: el que mata, tiene que morir (sic, en serio)
b- dejó muy en claro que está por la baja de la edad de inimputabilidad: qué me importa que sean menores, son delincuentes. Acá cualquier mata y sale a los dos segundos porque es menor.
c- se sinceró, finalmente, ella quiere volver a la gran época, a la plata dulce de la dictadura: basta de derechos humanos y esas estupideces para los que roban, ¿por qué no hay derechos humanos para las víctimas?

Dijo más cosas la señora, pero fundamentalmente dijo lo que siempre pensamos que iba a decir. Después se arrepintió, pero el mal ya está hecho.
Se le salió la tortuga

2009-02-28T17:56:00.000-02:00

5 preguntas y la verdad incómoda

2009-02-28T17:07:00.002-02:00

Encontré, hace un rato, una página que tenía "las 5 preguntas que una lesbiana debe saber responder sí o sí". Como todo estaba bajo el manto de la homosexualidad y la extrapolación del modelo heterosexista a las relaciones lésbicas, no me sentí del todo identificada. Pero, como dijo el Che, un/a buen/a revolucionarix tiene que hacer las cosas por sí mismx, si quiere qunate salgan bien.

1- Pero, ¿no será porque no la pasaste bien con los chicos?
Presunción de heterosexualidad mediante, la gente piensa que a vos te gustan las chicas porque nunca tuviste un orgasmo con un varón. Y que, claro, una se sale del falocentrismo porque se siente frustrada. No existe la posibilidad, en el mundo heteropatriarcal y esas cosas que ya sabemos, de elegir por la positiva experimentar, buscar, desear, saltar la tapia e invitar a una chica a salir con vos -uno de los actos heroicos más importantes de mi vida, debo decir-.
La respuesta, entonces, sin eufemismos ni metáforas: la verdad, después de mucho pensarlo, de buscarle la vuelta, prefiero a las mujeres, son tanto menos egositas

2- ¿Por qué elegiste ser así?
Bueno, la verdad, una elije muchas cosas en la vida: hacer una carrera universitaria, ir a yoga, dejar de comer carne, incluso pertenecer a una institución religiosa. Pero que la gente piense que una elije ser torta ya es un exceso. A ver, sí, yo elegí esta como identidad política, salir al mundo así, como lesbiana, pelear desde esa identidad, buscando la rabia insurrecta con otrxs que no somos como dicen que deberíamos ser. Pero que me gusten las mujeres no es una elección. No lo es, tampoco, que te gusten los varones, esas cosas te pasan en el cuerpo. Qué se yo.

3- ¿Vas a empezar a vestirte de varón?
Chan, esa se supone que es la pregunta que te haría una persona progre, porque si te vistieras como se supone que se visten los varones, harías pública tu decisión de no vivir como una mujer estereotipada y, claro, la persona que te hizo tal inteligente pregunta, tendría que asumir que está con una persona que, simplemente, rompe con los moldes. Como, bueno, sí, como en los años '50 estar al lado de un judío con kippá. Terrible, ¿verdad?
Una cosa es la versión japonesa del respeto, donde nadie pregunta ni descalifica lo que hace cada unx en su habitación, pero en la calle los nenes con las nenas y no hay mucho más. Y otra cosa es el respeto real por quienes elegimos no callarnos ni encerrarnos y disfrutar de la comidad de la ropa "de varones".

4- Ahora cogés todo el día, ¿no?
Bueno, sí, como ya sabíamos, la gente no entiende nada. Sólo vieron a las lesbianas representadas por las películas porno hechas para el deseario masculino que no existen en la realidad. Una no es una máquina ni a una le gustan, automaticamente todas las mujeres ni todas las mujeres sí o sí qiueren estar con una. Sino, la historia sería otra. A demás, hay que seguir teniendo una vida productiva.

5- Che, pero ahora no vas a tener hijxs
Quién dijo que es condición sine qua non para ser feliz, primero. Segundo, no se si tendría hijxs. Tercero, de decidir tenerlx/s, podría. Hay una cosa maravillosa que se llama inseminación artificial que es buenísimo. Es cierto, se desvincula la procreación de la sexualidad, pero eso también está bueno, ¿no? O, bueno, quizá me acueste con un varón, quién dijo que desde ahora nunca más nada con los hombres.

Para Mamá Corral (cuentos para suplir las inyecciones)

2009-02-18T12:14:00.001-02:00

Enero del 2009.

A quien corresponda:

De madrugada, como de por sí, llegó la noticia. Más fría se hizo la noche fría y, al amanecer, nos descubrimos como con un hueco, como si algo nos faltara, como si hubiéramos perdido algo muy propio.

La geografía donde nos ha tocado luchar a nosotros, nosotras, las zapatistas, es muy extendida. En los mapas lleva el nombre de “México” y caminar sus rincones es una tarea todavía más dilatada.

En el calendario de la Sexta llegamos a uno de sus rincones más extraños, porque a pesar de lo que el mapa y el kilometraje recorrido indicaban, la historia, esa compleja red de calendarios y geografías de abajo, señalaba uno de nuestros adoloridos corazones: Ciudad Juárez, Chihuahua.

Ciudad Juárez. La de las jóvenes obreras asesinadas impunemente. Asesinadas por ser mujeres, por ser jóvenes, por ser trabajadoras… por ser. La de la digna rabia de los habitantes de Lomas de Poleo, resistiendo ataques, trampas, calumnias, silencios.

La de Mamá Corral.

No, no voy a contar su historia. Eso les corresponde a quienes todo este tiempo estuvieron, y están a su lado, luchando por la presentación de l@s desaparecid@s.

Fuimos a hablar con ella. Fue una reunión privada con ella y otros familiares de desaparecid@s. Así lo pidió ella, así lo pedimos nosotros. Fue en la sala de su casa. Ahí nos amontonamos unas 15 o 20 personas.

Doña Concepción García de Corral era la de más edad… y la más fuerte.

Como si los calendarios buscando a su hijo, José de Jesús, no la hubieran agotado. Como si el no claudicar le permitiera ver más lejos.

Hablaron los compas familiares. Palabras más, palabras menos, dijeron: “Queremos saber la verdad”.

Doña Concepción fue más lejos: “Si Dios me ha dado tantos años de vida es porque José de Jesús está vivo y lo voy a encontrar”.

No, no recuerdo si ésas fueron sus palabras exactas, pero creo que sí el sentimiento.

Después hablé yo.

No dije mucho…

O lo dije todo…

No muy me acuerdo, pero creo que les dije lo que yo quisiera que le dijeran a mis familiares si hubiera lugar, tiempo y modo: no nos fuimos porque no los quisiéramos, sino porque los queremos, aunque de otra forma, con otro modo.

No me hagan mucho caso, pero creo que fue entonces cuando abracé a Doña Concepción García de Corral y le dije al oído: “Mamá Corral”.

Luego me fui.

Siempre me voy.

Otra vez llegaron las geografías y los calendarios a llevarnos y traernos. Pero en ellas y por ellos sabíamos de ella.

Creo que hasta una vez le dedicamos un texto. Por ahí debe de andar, creo.

Tal vez se lo leyeron. Tal vez sonrió. Tal vez entendió que le decíamos a ella: “aquí estamos y no olvidamos”.

Y ahora resulta que yo estaba escribiendo unos cuentos porque alguien estaba enfermo y algo había que darle de remedio, así fuera a la distancia.

Y, además, porque tengo un montón de cartas de protesta. Algunas de supuestas sociedades médicas reconviniéndome por mis declaraciones en contra de las inyecciones, y otras son de mamaces iracundas porque se quedaron con la jeringa preparada y la víctima en turno se rehusó a la tortura, aduciendo un supuesto punto de un supuesto programa nacional de lucha que supuestamente prohibía la producción, el tráfico y el consumo de inyecciones. Total, que en resumidas cuentas me hacen responsable de las más terribles epidemias y endemias.

Mentira, no han llegado cartas de protesta. Pero los oídos me zumban, lo que, según decía mi madre, quiere decir que están mal hablando de uno.

Entonces yo, presionado por la Lupita y la Toñita, me puse a trabajar en mi laboratorio para producir una medicina alternativa a las inyecciones. Y entonces salió el primero de estos “Cuentos para suplir las inyecciones”.

Mientras esperaba la decisión de las Comandantas sobre si hacían o no un encuentro deportivo y cultural para el 8 de marzo, llegó, de madrugada, la noticia de la muerte de Mamá Corral.

Venía en una carta, firmada por el Comité de Madres de Desaparecidos Políticos de Chihuahua, que terminaba así: “Subcomandante Marcos reciba usted nuestro reconocimiento y nuestras condolencias. Mamá Corral se fue, pero aún está con más fuerza a su lado y al nuestro. Reciba un fuerte abrazo y nuestra bendición”.

Dolió. Mucho.

Ya más luego releí esas líneas y pensé que sí, que está a nuestro lado y de nuestro lado. Así que, con el permiso respectivo, hice algunos cambios y modificaciones al primero de los “Cuentos para suplir las Inyecciones” y se lo conté a Mamá Corral, a Helena, y a todas las mamaces con el dolor a flor a piel, tal y como a continuación lo transcribo:

I.- Remedio para el dolor de corazón:

El cuento de la otra hojita.

Habrá una vez una hojita que estaba arriba de un árbol, en la parte más alta. Contenta estaba la hojita porque tenía muchas hojitas cerca y bien que se cantaban cuando el viento las movía. Y muy lejos podía ver la hojita, todo el valle y hasta las montañas vecinas.

Claro que había sus inconvenientes porque, por ejemplo, como había muchas hojitas juntas pues rápido se hacían los chismes. “Ya viste que la tal por cual anda muy pegada con ésa otra”, a veces decían. Y se hacía mucha bulla porque luego se sabía el chisme y entonces contestaban: “y mira quién habla, si tú te pasas todo el tiempo al lado de ésa de más allá”. O sea que mucho peleaban entre sí las hojitas, como de por sí.

Y también ocurría que, cuando llovía, las hojitas de arriba eran las primeras en mojarse y no podían decir aquello de “qué bonito es ver llover y no mojarse”.

Pero había sus compensaciones, porque, cuando el sol salía, las de arriba eran las primeras hojitas en secarse.

Bueno, pues así estaba la hojita de este cuento, en el vaivén de lluvias y soles, cuando vino un viento fuerte y la arrancó de la rama donde estaba viviendo. Y la hojita empezó a volar, dando giros, subiendo y bajando por las corrientes de aire.

“¡Qué chido!”, dijo la hojita que era medio skatera.

“¡Síííííííííí!”, gritó cuando pudo hacer un doble rizo muy cerca del techo de una champa. Luego una ráfaga de aire la acercó a una nube que tenía una pinta de muchos colores que decía: “Libertad y Presentación de l@s desaparecid@s polític@s”.

Y en otra se leía: “Lo bueno de rayar nubes es que acá no llega la tira”.

Y así andaba de un lado a otro la hojita.

Pero pasó que el viento se fue con su canción para otra parte y la ley de gravedad se aplicó con todo rigor, así que la hojita, casi como no queriendo, fue a llegar hasta el suelo.

“¡Órales!”, se dijo la hojita, “¿y ahora qué voy a hacer?”.

La hojita quería regresar otra vez a la parte más alta del árbol. Aunque eran muy chismosas, ahí estaban sus amigas. Y aunque era la primera en mojarse con la lluvia, también era la primera en calentarse con el sol y podía ver muy lejos. Y aunque el viento la volviera a tumbar, ella podía ensayar nueva piruetas que ya se le estaban ocurriendo, y hasta pensaba rayar alguna nube con letras de muchos colores y tamaños muy divertidos y demandar libertad y justicia.

La hojita probó en caminar, pero como siempre había estado en el árbol agarrada de una rama, pues nomás no se le daba lo de la caminadera.

Entonces una hormiguita pasó por donde estaba. La hojita la reconoció, porque era una hormiguita que una vez había estado en lo alto del árbol y hasta le había dado una mordida a la hojita.

“¡Hola!”, saludó la hojita a la hormiguita.

“¿Y tú quién eres? Acaso te conozco”, respondió la hormiguita que, para variar, andaba de malas.

La hojita se presentó: “Me llamo Hojita y vivo en la parte más alta del árbol, pero me caí y ahora quiero regresar a mi casa pero no sé cómo hacerle, ¿podrías ayudarme?”.

La hormiguita la quedo mirando, luego quedó mirando al árbol, luego volvió a quedar mirando a la hojita. Tardó mirando la hormiguita.

Ya luego dijo: “No pos ora que sí ya se chingó la Roma ésa, porque te tendría que cargar y luego tendría que subir tooooodo el árbol sin que me coman los pájaros o el oso hormiguero. Y ya luego, si es que llegamos hasta la parte más alta, pues la problema va a ser cómo te pegamos a la rama que te toca”.

La hojita quedó mirando a la hormiguita y luego quedó mirando al árbol. Tardó mirando la hojita, o sea que ya estaba agarrando el modo de la hormiguita.

Ya luego dijo: “no hay problema, porque podemos ir a comprar pegamento a la papelería o me puedo agarrar bien fuerte de la rama que me toca”.

La hormiguita escuchó a la hojita y la quedó mirando y… bueno, y ya no vamos a decir que tardó mirándola porque si no el cuento se hace muy largo.

Entonces la hormiguita dijo: “Tá güeno, te voy a llevar, pero antes tengo que ir a ver a mi comagre para pedirle maíz porque a mí ya se me acabó. ¿Vas conmigo o aquí me esperas a que regreso?”

La hojita pensó que, cuando la hormiguita encontrara a su comagre, iban a tardar mirándose y el cuento se iba a terminar sin que ella resolviera su problema, así que respondió: “¡Voy contigo! Y sirve que de pasada compramos el pegamento en la papelería”

Entonces, la hormiguita cargó a la hojita en el lomo y empezó a caminar rumbo a casa de su comagre.

Por el camino, la hojita iba mirando muchas cosas que no conocía… o que conocía, pero vistas desde lo alto del árbol donde vivía.

Y pasó a un lado de la piedrecita inconforme, la que quería ser nube, y la vio muy grande. Mientras miraba a la piedrecita inconforme hacer ejercicios para bajar de peso, la hojita pensó: “Tras que desde arriba se ven muy otras las cosas”.

“O no se ven”, dijo la hormiguita, que además de ser enojona podía escuchar lo que pensaban los demás seres.

“Sí, o no se ven”, quedó pensando la hojita.

Siguieron caminando.

Bueno, caminaba la hormiguita, porque la hojita nomás iba mirando el mismo mundo que había visto desde arriba pero que, visto desde abajo, era otro mundo.

Y mucho mundo miró la hojita.

Por ejemplo, miró al Mal y al Malo vestidos de gobiernos, de empresarios, de aviones bombardeando niños y niñas, de policías golpeando y asesinando joven@s y desapareciendo luchador@s sociales, de hombres violentando mujeres, de perseguidores de los otros amores, de racistas, de locutores de radio y televisión, de periodistas, de analistas políticos, de comisarios del pensamiento.

Pero también miró a un escarabajo con yelmo, fumando pipa y escribiendo en una ultra-mini-micro-computadora.

Y miró a la Lupita y a la Toñita jugando con unas jirafas que les regalaron en el Festival de la Digna Rabia. Y miró al Sup cuando les decía a las niñas que no eran jirafas, que eran unas vacas y que les habían estirado el pescuezo porque las querían hacer caldo, pero las vacas no se dejaron y se resistieron y que eran una vacas rebeldes y que se les había quedado el pescuezo estirado por su resistencia, pero no eran jirafas. Y miró que la Toñita y la Lupita lo regañaban al Sup y le enseñaban un libro de animales para que viera que sí eran jirafas y que no eran vacas con el pescuezo estirado. Y miró que el Sup les respondía que no era cierto, que ese libro lo habían hecho los mismos que querían hacer caldo a las vacas. Que para que no se publicara que tenían un su delito, dijo el Sup. Y miró que las niñas traían unas inyecciones porque decían que el Sup estaba enfermo y por eso decía tarugadas, y que lo iban a curar al Sup. Y miró que el Sup corría y corría. Y ya no miró si es que lo alcanzaron.

Y miró el lado oscuro de la luna, cuando Sombra, el guerrero, la llevaba cargando en un mecapal.

Y miró a Elías Contreras, Comisión de Investigación del EZLN, llevar unas flores a la tumba de La Magdalena.

Y miró al Viejo Antonio forjándose un cigarrillo en hoja de doblador.

Y miró a hombres y mujeres indígenas, que nunca habían ido a la escuela, explicarle el mundo a una investigadora con un doctorado en ciencias sociales.

Y miró a las tropas zapatistas haciendo la champa para Radio Insurgente.

Y miró al Moy platicando con las Comisiones Agrarias Autónomas sobre un problema de tierras.

Y miró a una pareja tocándose con toda la piel desnuda, y miró que no importaba si la pareja era de mujer y hombre, o de hombre y hombre, o de mujer y mujer, o de otr@ y otr@.

Y miró a alguien rayar en una pared “Un muro sin grafiti es como un barquillo sin helado”, y miró que el muro se convertía en bandera.

Y miró que nadie se preparaba para enfrentar a Polifemo.

Y miró a los calendarios y geografías caminar a encontrarse.

Todo eso y muchas cosas más miró la hojita, pero son para otros cuentos.

Por fin llegaron donde la comagre de la hormiguita y, como era de esperar, la comagre no estaba porque no llegaron rápido y le tocaba trabajar en otro cuento, así que se fueron a la papelería para comprar el pegamento.

A la hojita, con todo lo que había mirado, ya se le había olvidado que iba a comprar pegamento. Así que le dijo al dependiente de la papelería: “Quiero un cuaderno y unos lápices de colores muy divertidos”.

El dependiente respondió: “Acaso son divertidos los lápices de colores. Los lápices de colores son lápices de colores”

De ahí se siguió una larga discusión sobre la capacidad o no de sentimientos de las cosas inanimadas, discusión que nos vamos a saltar porque si no el cuento se va para otro lado.

Bueno, resulta que al final la hojita consiguió sus lápices de colores, su cuaderno y su pegamento (porque la hormiguita le recordó a qué habían ido a la papelería).

Ya luego, la hormiguita y la hojita llegaron al pie del árbol.

Ya iban a empezar a subir cuando, ¡zas!, se sintió como un terremoto. Todo empezó a crujir y como a romperse.

Como si se desarmara un rompecabezas y las piezas se desordenaran.

La radio, la televisión y los periódicos de arriba no dijeron nada porque también se habían desarmado, así que lo que se supo fue porque lo publicaron los medios alternativos de comunicación.

Porque resulta que los zapatistas, las zapatistas, habían ganado la guerra contra el olvido y todo el mundo se estaba volteando de cabeza y quedando todo al revés.

Y el sol ya no salía por el oriente, sino por el poniente.

Y lo que estaba arriba quedaba abajo, y lo que estaba abajo quedaba arriba.

Y entonces resulta que, para ir a la rama donde vivía la hojita, ahora tenían que bajar, en lugar de subir, a la copa del árbol.

“Mta magre” dijeron a coro la hojita y la hormiguita, y se pusieron a discutir entre ellas.

Y es que la hojita le echó la culpa a la hormiguita porque tardó mucho mirando y en ese tiempo los zapatistas, las zapatistas, ganaron y voltearon el mundo al revés.

“Para que el mundo ya esté cabal”, así dijeron las zapatistas, los zapatistas, y, como ya es costumbre, nadie les entendió.

Tan-tan.

Vale. Salud y paciente rabia, Mamá Corral, paciente rabia.

SupMarcos.
México, Enero del 2009.

Ante el intento de desalojo del estacionamiento

2009-02-17T11:53:00.000-02:00

VIGILIA 1 - 0 DESALOJO

Como se habrán enterado, hace días corrían rumores de un posible desalojo del predio recuperado del estacionamiento de la sede Marcelo T. Ante eso, desde el Tren de la Izquierda Independiente convocamos a las fuerzas políticas y a estudiantes no agrupados de la facultad a realizar una vigilia con la intención de frenar dicho intento de desalojo.Alrededor de las 3 de la mañana del lunes 16 de febrero, durante la vigilia se hicieron presentes policías uniformados y de civil con la intención de efectuar el desalojo. Luego se fueron. Fuimos con un abogado a la comisaría para obtener información sobre los hechos. Allí nos enteramos de que el subcomisario ante la gran cantidad de estudiantes presentes y la organización desarrollada, decidió suspender la confrontación.Creemos que las responsabilidades están claras: el Rector de la UBA, Rubén Hallú, quien asumió en el Congreso de la Nación en medio de una feroz represión y cercado policial en el 2006, reafirma día a día su política hacia el movimiento estudiantil y la Universidad Pública en general: abrirse camino a palo y candado.

¿Qué quiere destruir el Rectorado?
¿Serán las miradas críticas de los ciclos de cine? ¿Serán los festivales solidarios con luchas populares? ¿Serán quizás las reuniones, charlas, discusiones, encuentros entre los estudiantes? ¿Será que les preocupan los estudiantes que toman en sus manos la organización con otras lógicas de espacios propios?La recuperación del predio, fruto de la lucha que dimos los estudiantes de Sociales durante el año pasado por el Edificio Único, no es otra cosa que tomar lo que es nuestro, y mostrar efectivas soluciones a las condiciones en las que estudiamos. Este lugar, antes destinado a negociados, se ha convertido hoy, por el esfuerzo y el trabajo de los estudiantes, en un espacio de estudio y de debate académico y cultural, además de ser un Comedor Estudiantil. La necesidad de este espacio para los estudiantes de nuestra Facultad se ve reafirmada día a día con la cantidad de compañeros y compañeras que se apropian del mismo.
Mientras, los estudiantes nos preocupamos y ocupamos de la construcción de espacios físicos y políticos de discusión, encuentro, articulación y lucha, la gestión de nuestra Facultad, una vez más, marcó posición con su ausencia, dejando claro que no tiene la voluntad de defender los derechos de los estudiantes y de la comunidad académica.Lo que ocurrió esta noche no es un hecho aislado.
En la Facultad de Medicina de la Universidad de La Plata hace unos días sucedió algo similar, cuando desalojaron el comedor estudiantil. Asimismo, vemos como se generalizan estos sucesos ante la recuperación de espacios públicos por parte de diversos sectores del campo popular.Por todo esto invitamos al conjunto de la comunidad educativa, y en particular al movimiento estudiantil a seguir apropiándonos de lo que es nuestro, a venir y continuar llenando de contenido y participando activamente de esta recuperación.

DE UN LADO DE LOS CANTEROS LOS QUE SEGUIMOS CREYENDO QUE PODEMOS REVOLUCIONAR LA UNIVERSIDAD; DEL OTRO LADO LOS DE SIEMPRE, LOS QUE APUESTAN A LA PRIVATIZACIÓN Y LOS NEGOCIADOS EN UNA UNIVERSIDAD PARA UNOS POCOS.
EL TREN DE LA IZQUIERDA INDEPENDIENTECoordinación general del C.E.C.So.

volver

2009-02-09T15:09:00.004-02:00

una vuelve
con la frente marchita
con el rabo entre las patas
con una ex pareja, hay un bumeran en la city, mi amor y eso
a vivir una experiencia religiosa
a soñar otra vez que se cae por el agujero de una escalera
a soplar las velitas
a usar la ropa que cinco años atrás había estado de moda
pero una no vuelve a la ciudad después de las vacaciones a estar mejor
una vuelve, pero una parte siempre se queda allá. las vacaciones nunca sirven realmente para descansar. porque una no vuelve entera. vuelve al 80%, al 50$ o al 90%, con toda la suerte, si se fue a mar del tuyú sola.
pero cuando pasate quince días durmiendo con tu pareja, cocinando al aire libre, sacando fotos, leyendo, tomando decisiones jugando al chin-chón, conociendo gente, no me digan que se vuelve mejor que antes.
que ahora vas a trabajar más y mejor, de mejor humor. que ahora no te va a costar dormir ni ponerte a estudiar ni asumir responsabilidades.
todas puras mentires, viles.
porque yo no volví de las vacaciones. volví una partecita, la que extrañaba el cafecito frío, mis amigxs, el ruido de la ciudad.
toda la otra yo, no. sigue en el noroeste y no creo que vuelva

2009-01-16T14:04:00.002-02:00

Ojalá por lo menos que te lleve la muerte
para no verte tanto
para no verte siempre
en todos los segundos
en todas las visiones

“Plomo fundido” sobre la conciencia judía - León Rozitchner en Página 12

2009-01-08T16:35:00.000-02:00

“Si nosotros nos revelamos incapaces de alcanzar una cohabitación y acuerdos con los árabes, entonces no habremos aprendido estrictamente nada durante nuestros dos mil años de sufrimientos y mereceremos todo lo que llegue a sucedernos.”Albert Einstein, carta a Weismann, 1929.
¿Recuerdan cuando hace dos mil años los judíos palestinos, nuestros antepasados en Massada sitiada, enfrentaron las legiones del Imperio romano y se suicidaron en masa para no rendirse? ¿Recuerdan la rebelión popular y nacional de nuestros macabeos contra la invasión romana, cuando murieron decenas de miles de judíos y se acabó la resistencia judía en Palestina y nos dispersamos otra vez por el mundo? ¿No piensan que esa misma dignidad extrema que nuestros antepasados tuvieron, de la que quizá ya no seamos dignos, es la que lleva a la resistencia de los palestinos que ocupan en el presente el lugar que antes, hace casi dos mil años, ocupamos nosotros como judíos? ¿No se inscribe en cambio esta masacre cometida por el Estado de Israel en la estela de la “solución final” occidental y cristiana de la cuestión judía? ¿Han perdido la memoria los judíos israelíes? No: sucede que se han convertido en neoliberales y se han cristianizado como sus perseguidores europeos, que, luego de exterminarlos, empujaron a los que quedaron vivos para que se fueran a vivir a Palestina con el terror del exterminio a cuestas.
El meollo de la actual tragedia está en la Shoá. Si la memoria de su pasado define el sentido histórico que marcó el “destino” del pueblo judío, donde se van hilando las cuentas de nuestro derrotero, y si el acto final en el que culmina ese destino convoca a los judíos israelíes a aniquilar la resistencia de otros pueblos inocentes, algo del sentido histórico ha desaparecido de la memoria de los israelíes. ¿Puede ser invocada la Shoá sin ser infieles a los desaparecidos, cuando al mismo tiempo el sentido completo de ese acontecimiento monstruoso ha quedado oscurecido? ¿Cómo podríamos “hacer memoria” si la construimos con los únicos recuerdos de nuestro pasado que los culpables europeos del genocidio nos autorizan? Es cierto: si los israelíes recuerdan todo, pierden a sus aliados. Porque la memoria de la Shoá que llevó al retorno a una tierra perdida hace mucho tiempo tendría que volver a ser pensada.
Lo primero a recordar: nuestros perseguidores históricos no fueron ni son los palestinos. Nuestros perseguidores estaban y siguen estando en las naciones de cultura europea que nos expulsaron y masacraron, y sin embargo son ellos los que siguen marcando el destino de todos nosotros, sobre todo de los judíos israelíes. ¿Será por eso que se busca olvidar a los verdaderos culpables de la Shoá? Los israelíes ya no se preguntan por el pasado bimilenario judío. Nunca los judíos, salvo excepciones, acusan del exterminio judío a la religión cristiana y a la economía capitalista que produjeron necesariamente la Shoá, como la conclusión de un silogismo que se venía desarrollando en Europa cristiana desde su mismo origen, como si el nazismo hubiera sido sólo un accidente sin antecedente en la historia europea y todo comenzara con Hitler. ¿No será que luego de la Shoá ustedes, los descendientes de los judíos europeos asimilados, se aliaron luego con los exterminadores en un pacto oscuro que el terror dictaba, y volvieron ahora todos, de cierta manera, a ser judeo–cristianos? Porque seamos honestos: el Tercer Reich se ha prolongado en el 4º Reich del Imperio norteamericano. Es claro: prefieren no saberlo porque el Estado de Israel está –nosotros los judíos latinoamericanos sí lo sabemos– al servicio del poder cristiano–imperial de los EE.UU. ¿O van a creerse que los EE.UU. y Europa combatieron al nazismo para salvar a los judíos? ¿Por qué ahora habrían de seguir persiguiéndolos si mantienen lo que tienen de judíos congelado sólo en lo arcaico religioso? Pero ¿no les dice nada pasar a ocupar ahora el lugar impiadoso, como brazo armado de los poderosos capitalistas cristianos, contra una población civil asediada y asesinada por osar defenderse contra la expropiación ilimitada de un territorio que debía ser compartido?
Recordemos. Karl Schmitt, filósofo católico del nazismo, había puesto de relieve lo que la hipocresía democrática ocultaba: la categorías políticas son todas ellas categorías teológicas. Es decir: la política occidental (democrática y capitalista) tiene su fundamento en la teología cristiana. Es notable: Schmitt coincide con lo que Marx joven decía en Sobre la cuestión judía: el fundamento cristiano del Estado germano se prolonga como premisa también en el Estado democrático.
Y si la política occidental al desnudarse muestra su fundamento teológico oculto, sin el cual no hubiera habido capitalismo, entonces toda política de Estado capitalista era antijudía, porque ése era el escollo que el cristianismo había encontrado para consolidarse como religión universal. No contra los judíos cristianizados que, como ustedes en Israel, apoyan esa política, es cierto. Ustedes tienen de cristianos, sin saberlo, lo que ocultan en su propia memoria al ocultar que la Shoá como “solución final” fue un exterminio teológico (cristiano) político europeo. Schmitt la tenía clara. Lo que el sutil filósofo alemán católico necesitaba activar, en momentos de peligro extremo para el cristianismo y el capitalismo frente a la amenaza de la Revolución Rusa y las rebeliones socialistas, era el fundamento cristiano escondido en la política: el odio visceral y alucinado religioso antijudío para que en Europa reverdeciera con toda intensidad el fundamento grabado durante siglos en el imaginario popular cristiano. Y con ese vigor arcaico reverdecido pudieran enfrentar la amenaza revolucionaria del judeo–marxismo.
Por eso, frente a la apariencia liberal de la política democrática como una relación “amigo-amigo”, el fundamento de la política nazi extremaba las categorías de “amigo–enemigo” que Schmitt vuelve a poner de relieve en el “estado de excepción” como la verdad oculta de la democracia: el único enemigo histórico cuando entra en crisis el fundamento social europeo son nuevamente los judíos. En 1933, frente a la amenaza del socialismo tildado quizá con cierta razón de judío, resurgía para muchos europeos todo su pasado y encontraban en los judíos el fundamento más profundo de lo más temido para su concepción cristiana: las premisas judías de un materialismo consagrado, no meramente físico cartesiano como la economía capitalista requería. Por eso Schmitt vuelve a desnudar las categorías fundantes adormecidas que la teología católica mantenía vivas: volvía al fundamento religioso de la política cristiana del Estado democrático para enfrentar el peligro del “comunismo ateo y judío”.
Sucede que en ese momento los judíos laicos formaban parte de la creatividad moderna que en Europa alimentó el pensamiento político y científico: eran rebeldes todavía, no como tantos de ahora, y por eso Marx de joven pensaba que los judíos, una vez superada su etapa religiosa y se hicieran laicos prolongando la esencia judía más allá de lo religioso, podrían pasar a formar parte activa de la liberación humana.
Y cuando al fin los europeos creían haber logrado en el siglo XIX la universalización del cristiano–capitalismo que se expandía colonizando a sangre y fuego el mundo, aparece otra vez el materialismo judaico como premisa del socialismo, que no es físicamente metafísico sino que parte de la Naturaleza como fundamento de la vida del espíritu humano. Tiemblan entonces en Europa los fundamentos cristianos de la política y de la economía: un nuevo fantasma la recorre y se manifiesta en una teoría judía revolucionaria. De lo cual resulta que en momentos de crisis Hitler sólo representó, en términos estrictamente religiosos, culturales y políticos, el temor de toda la cultura occidental ante los comunistas y los judíos como los máximos enemigos de ambos, ahora renovados: del capitalismo y del cristianismo. El racismo de los nazis –esa “teozoología política”– no es más que el espiritualismo cristiano secularizado que el Estado nazi consagró laicamente en las pulsiones de los cuerpos arios.
Una vez aniquilados los millones de judíos –como luego fueron arrasando y aniquilando con la misma consigna a millones de soviéticos “judeo-comunistas”– el impacto aterrorizante de la “solución final” hizo que los judíos casi nunca, salvo muy pocos, se atrevieran a señalar a los verdaderos culpables del genocidio (como pasó entre nosotros con los genocidas). Con la derrota de los nazis como únicos culpables –según cuenta la historia de los vencedores– desapareció en Europa la historia de los pogromos y las persecuciones cristianas medievales y modernas que nos aterraron durante siglos: la de los franceses tanto como la de los italianos, los españoles, los polacos y los rusos mismos. Sólo los nazis alemanes fueron antijudíos.
Los judíos cristianizados por el terror del cristiano-capitalismo en Europa luego de la Shoá buscaron su “hogar” fuera de Europa: se instalaron en Palestina, como si el reloj de la historia, ahora teológica, se hubiera detenido hacía dos mil años. No se dieron cuenta de que la mayoría de los judíos que volvían a Israel no eran como nuestros antepasados que se habían ido: los descendientes de los defensores de Massada o de los macabeos. Buber, Gershon Scholem y tantos otros sí lo recordaban. Nadie quería que nos volviera a pasar otra vez lo mismo, es cierto; pero en vez de enfrentar y denunciar a los verdaderos culpables del genocidio –que ahora nos apoyaban para que nos fuéramos para siempre de Europa y termináramos nosotros mismos la etapa final democrática de la “solución final” judía que ellos comenzaron– los israelíes terminaron sometiendo a los palestinos como los romanos, los europeos y los nazis lo hicieron antes con nosotros. Pero primero tuvieron que vencer la resistencia de nuestros pioneros socialistas.
Los israelíes, apoyados ahora por el Imperio cristiano–capitalista que los había perseguido, crearon también en Israel un Estado teológico, pero la “parte” secularizada dentro de ese Estado judío siguió siendo la del Estado cristiano. Volvieron como judíos para culminar en Israel la cristianización comenzada en Europa: mitad judíos eternos en lo religioso, mitad cristianos secularizados en lo político y en lo económico. Por eso ahora en Israel el Estado mantiene la economía neoliberal capitalista y cristiana sostenida por los religiosos judíos sedentarios, detenidos en el tiempo arcaico de su rumiar imaginario. Y por el otro lado los iraelíes son neoliberales en la política y en la economía y en la ciencia “neutral”, cuyas premisas iluministas son cristianas. Mitad judíos en el sentimiento, mitad cristianos en el pensamiento.
Y por eso quieren que todos, también aquí y ahora, seamos como ellos: judeo-cristianos como el rabino Bermann, avalado por el cardenal Bergoglio, o judíos–laicos como Aguinis, neoliberal letrado avalado por el obispo Laguna. O como los directivos de la AMIA, que tienen la potestad de determinar si soy o no judío. Si soy judío “progresista” y no me secularicé como cristiano, entonces no soy judío, no podré aspirar a ser enterrado en un cementerio comunitario porque me faltaría la parte cristiana de mi ser judío. Pero judíos–judíos, esos que prolongan en lo que hacen o piensan los valores culturales judíos, quedan al parecer muy pocos, aunque sean muchos los que leen hebreo o reciten kaddish en la tumba de sus padres. Todos están aureolados con la coronita del cristiano-capitalismo que al fin los ha vencido por el terror cristiano luego de dos mil años de resistencia empecinada: convertidos ahora al “judeo-cristianismo”.
Por eso la creación del Hogar Judío en Palestina tiene un doble sentido: la “solución final” europea tuvo éxito, logró su objetivo, el cristianismo europeo se desembarazó de los judíos y muchos de los que se salvaron se fueron de Europa casi agradecidos, sin querer recordar por qué se iban y quiénes los habían exterminado. La Europa cristiana y democrática se había sacado el milenario peso judío de encima. Pero mis padres, que llegaron a las colonias judías de Entre Ríos, sí lo sabían.
Todos los judíos estamos pagando esta inmerecida transacción, ese “olvido” del Estado de Israel, al que seguramente se habrían negado los defensores del Ghetto de Varsovia, que murieron, ellos sí, sabiendo quiénes eran los responsables políticos, económicos y religiosos –estaban a la vista–- como los millones de judíos europeos que murieron en los campos de exterminio. Los judíos que vinieron luego, esos que estamos viendo, no quisieron ni pensar a fondo en los culpables: se unieron a los poderosos y saludaron alborozados que el socialismo stalinista antisemita se derrumbara arrastrando al olvido al mismo tiempo, como si fuera lo mismo, la memoria de los pioneros judíos revolucionarios asesinados por Stalin. Por eso sus sueños mesiánicos dependen ahora únicamente de los cristianos y del capitalismo para poder realizarse. Sólo tenían que hacer una cosa: permutar al enemigo verdadero por un enemigo falso.
Estamos pagando muy cara esta conversión judía. Los israelíes, ya vencidos en lo más entrañable que tenían de judíos históricos, se han transformado en la punta de lanza del capitalismo cristiano que los armó hasta los dientes para enfrentar el mayor y nuevo peligro que tiene el cristianismo: los mil millones de musulmanes que pueblan el mundo. Pero ni los musulmanes ni los palestinos fueron los culpables de la Shoá: los culpables del genocidio son ahora sus amigos, que los mandan al frente.
Y aquí cierra la ecuación política amigo-enemigo de Karl Schmitt. Antes, hasta la Segunda Guerra Mundial, el fundamento teológico de la política era “amigo/cristiano–enemigo/judío”. Ahora que los judíos vencidos se cristianizaron como Estado teológico neoliberal la ecuación es otra: “amigo/judeocristiano–enemigo/musulmán”. ¿Este es el lamentable destino que Jehová nos reservaba a los judíos? Porque de lo que hacen ustedes en Israel depende también el destino de todos nosotros.

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siempre resistir

2008-12-30T14:59:00.002-02:00

Hace cuatro años yo tenía 17 años y medio. Recién terminaba la secundaria. Me estaba por ir a Brasil. Tabaré había ganado las elecciones. Estaba de cumplemes con mi novio. Hacíamos sushi. Íbamos al ciclo de cine alemán en la Goethe. Todos los días hacía cinco essays para rendir el TOEFL. Todavía me acordaba cada detalle de la fiesta de egresadxs. No escribía en doble género. Leíamos a Lenin. Discutíamos sobre Chávez y el personalismo. La alianza de clases. La lucha se nos aparecía como algo que hacían lxs grandes hombres y mujeres de los grandes relatos, lxs desposeídxs, lxs condenadxs de la tierra, que eran siempre lxs otrxs. Siempre eran ajenxs a nuestras vidas. Nosotrxs nos solidarisábamos, mandábamos ropa a lxs inundadxs de Santa Fe y a la escuelita de frontera. Ya habían pasado los meses de agiatación y olla populares post 19 y 20 de diciembre de 2001. Darío y Maxi ya eran, sin embargo, grandes mitos. De personas como ellxs que unx reivindicaba.
No sabíamos que eran jóvenes como nosotrxs, que habían hecho historia, como nosotrxs podíamos hacerlo. No entendíamos que ellxs eran, como nosotrxs, lxs condenadxs de la tierra. No entendíamos que las grandes ciudades y las industrias ad hoc nos podían traicionar.
No sabíamos que de un momento a otro nuestras vidas iban a cambiar. Que 194 personas de nuestra edad, jóvenes, niñxs incluso, iban a ser víctimas de una catástrofe no natural como la de Cromañón.
Pero sí lo fueron.
Desde ese día ya nada es igual. Unx ya no va a cualquier lado a bailar o a un recital. Ya no hay lugares para las bandas que no tienen grandes discográficas detrás ni para las compañías de teatro independiente ni para hacer fiestas donde no haya un/a mega dj sino gente joven pasándola bien en los ratos libres, que son cada vez menos y más controlados y pautados. Año nuevo ya no es una hermosa fecha, de fiesta. Ahora hay menos que celebrar.
Fue un baldazo de agua fría. Fue crecer diez años en un día. Fue tenerle miedo a cada ruido fuerte, a cada llegada tarde, a cada vez que no encontraba a alguien. Fue comprender que la muerte es parte de la vida. Pero que no es natural.
Una sociedad como la nuestra está preparada para la muerte en "la tercera edad", cuando ya se han alcanzado los logros autoimpuestos o no, cuando hay historias que contar, descendencia para recordar a quien fallece, amigxs, vecinxs de toda la vida, compañerxs de trabajo.
No para cuando quienes mueren no tienen ni 30 años, y sí la vida por delante y piensan en su fiesta de egresadxs, en la suerte que tuvieron por ir a un recital de su banda preferida después de 9 horas de trabajar en un call center, en el diente nuevo que le salió a su hijx, en dónde se va a ir de vacaciones.
No es casual que el incendio hubiera sido en Once, en un recital de Callejeros y no en el Coliseo con Spinetta o en la Creamfields. No es lo mismo que hayan sido la mayor parte menores de 21 años lxs que estabana ahí. No es lo mismo que muchxs se hubieran tenido que colar en el tren para llegar.

Después pasaron muchas cosas.
Las marchas bajo el sol. La morgue judicial desbordada. Las pruebas que se destruían. Las asambleas. La bronca. La rabia. El llanto desesperado de no entender nada. La lista de nombres. Los desmayos. Las muertes que siguieron. Lxs que no iban. Lxs que iban a vendernos la prensa del partido. La derecha creciendo como monstruo gigante, una bola de nieve que arrasó con lo que encontró a su paso. La imposibilidad de articular una organización entre nosotrxs.
Reconocer que éramos otrxs condenadxs. Que esa gente que aparecía en los diarios y en los libros, de repente, tan de repente, éramos nosotrxs. Que nos habían traicionado. Que por una sed de venganza, quizá hasta justa, hoy no quedan más bares, teatros, boliches, galpones donde tocar por primera vez con una banda. Hoy lxs jóvenes somos criminilzadxs porque sí. Por portación solo de edad.

No se si podría haber sido muy distinto. Se que después de Cromañón nada es igual. Que lxs jóvenes tenemos una historia que escribir, que no es más que la fiesta de la vida. De una vida digna, rebelde, alegre.
Solo tenemos la rabia y la dignidad de ser jóvenes.
Y a ellxs, a quienes recordamos en sus mejores momentos, en la plenitud de sus vidas.
Ríendose, mostrándonos la colección completa de cds de Callejeros, con las piernas cruzadas sobre la alfombra, cebando un mate lavado.

Juventud que no embiste
peso muerto para el futuro de su peublo

un 2009 donde quepan muchos mundos

2008-12-29T10:12:00.000-02:00

COMUNICADO DEL COMITÉ CLANDESTINO REVOLUCIONARIO INDÍGENA-COMANDANCIA GENERAL DEL EJÉRCITO ZAPATISTA DE LIBERACIÓN NACIONAL.COMISIÓN SEXTA-COMISIÓN INTERGALÁCTICA DEL EZLN.MÉXICO.

I.
Allá arriba pretenden repetir su historia.
Quieren volver a imponernos su calendario de muerte, su geografía de destrucción.
Cuando no nos despojan de nuestras raíces, las destruyen.
El trabajo nos roban, la fuerza.
Nuestros mundos, la tierra, sus aguas y tesoros, sin gente dejan, sin vida.
Las ciudades nos persiguen y expulsan.
Los campos mueren y nos mueren.
Y la mentira se convierte en gobiernos y el despojo arma a sus ejércitos y policías.
En el mundo somos ilegales, indocumentados, indeseados.
Perseguid@s somos.
Mujeres, jóvenes, niños, ancianos mueren en muerte y mueren en vida.
Y allá arriba predican para abajo la resignación, la derrota, la claudicación, el abandono.
Acá abajo nos vamos quedando sin nada.
Sólo rabia.
Dignidad tan sólo.
No hay oído para nuestro dolor como no sea el del que como nosotr@s es.
Nadie somos.
Solos estamos y sólo con nuestra dignidad y con nuestra rabia.
Rabia y dignidad son nuestros puentes, nuestros lenguajes.
Escuchémonos pues, conozcámonos entonces.
Que nuestro coraje crezca y esperanza se haga.
Que la dignidad raíz sea de nuevo y otro mundo nazca.
Hemos visto y escuchado.
Pequeña es nuestra voz para eco ser de esa palabra, nuestra mirada pequeña para tanta y tan digna rabia.
Vernos, mirarnos, hablarnos, escucharnos hace falta.
Otros somos, otras, lo otro.
Si el mundo no tiene lugar para nosotr@s, entonces otro mundo hay que hacer.
Sin más herramienta que la rabia, sin más material que nuestra dignidad.
Falta más encontrarnos, conocernos falta.
Falta lo que falta…

2008-12-22T22:51:00.002-02:00

Y fui a Mar del Plata y respiré y nos abrazamos y nos mimamos muchísimo y seguramente debemos haber engordado en iguales cantidades, pero era la idea, casi.
No hay fotos porque no hay más cámara. Debe estar con mi celular y la compu de mi mamá en un universo paralelo. En fin. Un hermoso viaje.
En la foto, las cactus de una amiga.

Para la playa me voy

2008-12-18T17:52:00.003-02:00

Voy a insistir, una vez más, las veces que sean necesarias: a mí el verano no me gusta.
Yo no quiero una lógica de lo estival. Yo quiero una lógica invernal: colores fríos, azules, violetas (como la segunda parte del maravilloso libro de Puig), verdes incluso, negro, mucho negro y uñas rojas. Tapados, bufandas larguísimas. Medias de colores debajo de las polleras. Cafés gigantes. Sopas humeando en la cocina, con queso rallado. Películas de domingo en la cama. Fiestas que te hacen querer arrancarte la ropa del calor. Noches inmensas con lunas llenas, vientos helados que hacen que no quieras salir de las sábanas y el acolchado y el otro cuerpo a tu lado.

Sin embargo, mañana me voy al mar. A un hermoso bed and breakfast. A comer mejillones. (Sí, hermosa, también vamos a ir al casino -mientras yo lea el librito de Lemebel-). A la presentación del libro del subcomandante insurgente Marcos. A los mimos con las olas de fondo. A las fotos del atardecer. Una vida tranquila, aunque solo sean 48 horas, vale la pena el viaje para respirar profundo, llenarse los pulmones de aire saladito, exhalar y darte un abrazo con las flores rojas haciéndonos cosquillas en la rambla.

cosas que pasan cuando estás vivx

2008-11-24T00:30:00.000-02:00

Murió el poeta de madrugada o adiós a Mangieri

2008-11-03T15:48:00.002-02:00

La luna con gatillo

Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro
y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces,
es necesario que esto cambie.
El carpintero
ha hecho esta mesa
verdaderamente perfecta
donde se inclina
la niña dorada
y el celeste padre rezonga.
Un ebanista,
un albañil,
un herrero,
un zapatero,
también saben lo suyo.
El minero
baja a la mina,
al fondo
de la estrella muerta.
El campesino
siembra y siega
la estrella
ya resucitada.
Todo sería maravilloso
si cada cual viviera dignamente.

Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla
,ni una bota.
Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.

Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.
¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?

He marchado
detrás de los obreros lúcidos
y no me arrepiento.
Ellos saben
lo que quiereny yo quiero
lo que ellos quieren:
la libertad, bien entendida.

El poeta es siempre poeta
pero es bueno
que al fin comprenda
de una manera alegre
y terrible
cuánto mejor sería para todos
que esto cambiara.

Yo los seguí
y ellos me siguieron.
¡Ahí está la cosa!
Cuando haya que lanzar
la pólvora
el hombre lanzará la pólvora.
Cuando haya que lanzar
el libro
el hombre lanzará el libro.
De la unión de la pólvora
y el libro
puede brotar
la rosa más pura.

Digo al pequeño cura
y al ateo de rebotica
y al ensayista,
al neutral,
al solemne
y al frívolo,
al notario
y a la corista,
al buen enterrador,
al silencioso vecino del tercero,
a mi amiga que toca el acordeón:
-Mirad la mosca aplastada
bajo la campana de vidrio.
No quiero ser la mosca aplastada.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.
No quiero ser abeja.
No quiero ser únicamente cigarra.
Tampoco tengo nada que ver con el mono.

Yo soy un hombre o
quiero ser un verdadero hombre
y no quiero ser, jamás,
una mosca aplastada bajo la campana de vidrio.
Ni colmena,
ni hormiguero,
no comparéis a los hombres
nada más que con los hombres.
Dadle al hombre todo lo que necesite.
Las pesas para pesar,
las medidas para medir,
el pan ganado altivamente,
la flor del aire,
el dolor auténtico,
la alegría sin una mancha0.

Tengo derecho al vino,
al aceite,
al Museo,
a la Enciclopedia Británica,
a un lugar en el ómnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del Último Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante.

No puedo cruzarme de brazos
e interrogar ahora al vacío.
Me rodean la indignidad
y el desprecio;
me amenazan la cárcel y el hambre.
¡No me dejaré sobornar!
No.
No se puede ser libre enteramente
ni estrictamente digno ahora
cuando el chacal está a la puerta
esperandoque nuestra carne caiga,
podrida.

Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.

Raúl González Tuñón

2008-10-19T18:44:00.001-02:00

mamá. moni. sil. chiche. bea. tuti. fabi. luli. nehuén.

del otro lado del lente, chari.

creando primaveras

2008-10-11T23:01:00.002-03:00

"Plus je fais l'amour, plus j'ai envie de faire la revolution"

2008-10-09T12:08:00.003-03:00

Más allá de la necrológica. De que hoy, 09 de octubre de 2008, a causa de un cáncer de pulmón, falleció Nicolás Casullo, docente, esnayista (como le gusta decir a los medios masivos). Hoy, otra gran figura de la mejor tradición de lucha de nuestro país, falleció.
No digo que nos dejó ni que su cuerpo material y que su alma. Digo que no está más. Como tampoco está Elvio Vitali. Como tampoco está Julio López. Ni están Darío Santillán ni Maximiliano Kosteki.
De esa generación y de esa coordenada político social (en términos amplios, claro) quedan cada día menos. Menos personas que puedan contarnos su historia. La verdadera historia, de quienes no ganaron, de quienes lucharon codo a codo con otros/as para construir un mundo mejor, de quienes dieron la vida, no por un ensayo sobre la Venecia del siglo X, sino, por la liberación. Para que cada persona tenga una vida digna y libre. Mejor.
A quienes murieron, no se los/as reemplaza. Se los/as lleva en la memoria colectiva del pueblo. De un pueblo que lucha por un mundo mejor.
Por eso, que en paz descanse, pero que su recuerdo no muera jamás.

"Plus je fais l'amour, plus j'ai envie de faire la revolution"
Gracias.

"Nuestras clases dominantes han procurado siempre que los trabajadores no tengan historia, no tengan doctrina, no tengan héroes y mártires. Cada lucha debe empezar de nuevo, separada de las luchas anteriores: la experiencia colectiva se pierde, las lecciones se olvidan. La historia parece así como propiedad privada cuyos dueños son los dueños de todas las otras cosas."
Rodolfo Walsh

seguimos combatiendo

2008-09-16T14:50:00.002-03:00

lxs elegimos
como ejemplo
de lucha y de vida
de sueños
como bandera
de un nuevo mundo
elegimos
no llorarlxs
sino
recordar su vida
su entrega
su amor por lxs demás
por el mundo
elegimos
tenerlxs como bandera
junto a tantxs otrxs
que ya no están
y sin embargo
lxs elegimos
como ascendencia
como familia
como parte
de esta gran latinoamérica
de colores
y de pie
de combate
y alegría
con alegría
elegimos
más que recordarlxs
honrarlxs
con nuestra propia
lucha
con una sonrisa
porque el amor
es el mayor
acto revolucionario

al parque nacional yo me fui a cultivar

2008-09-08T12:22:00.004-03:00

se nota que nunca volví

que no quiero volver

que te quiero llevar

conmigo

salir de Buenos Aires

ver flores

sin jardines

ni floreros

ni paltas en macetas

hacer fotosíntesis

respirar

tomar mate sobre un colchón

verde

otros estímulos

otros sabores

piel de gallina

la cara roja

de tanto leer

bajo el sol

arrancar

una yerbera

y dártela

riéndome de la jipeada

y la cursilería

y que me digas que

antes no

que había que urgar

romper el iglú

para ver un montón de

flores naranjas

rojas

amarillas

Instrucciones para hacer un café

2008-09-03T17:27:00.002-03:00

Cuando sientas esas ganas fatales de tomar algo calentito, fuerte, dulce, corré la vista de la computadora. Levantate de la silla incómoda y buscá con los ojos el café de filtro. Enchufá la cafetera. Poné el agua fría y limpia en el recipiente. Llená hasta la mitad de café molido fuerte el filtro de papel. Apretá el botoncito.

Mientras el agua se calineta y pasa por el tubito hacia el filtro y de ahí por el café hasta llegar a la jarra, buscá tu taza preferida. Esa que si alguien la llega a usar, te dan ganas de matarlx.

En mi caso, es un vasito descartable, en la oficina, claro. Qué paradoja: mi casa está repleta de tazas y acá no tengo ni una decente.

Cuando la oficina esté inundada de perfume a café se la/el primerx en servirte, es fundamental. Después seguro que dejan la cafetera prendida y el café se quema.

Entonces, ponele dos cucharaditas de azúcar. Sentate. Poné la banda sonora de Juno y tomá tu cafecito, que bien merecido está.

Just so you know

2008-09-02T01:06:00.002-03:00

solo que supieras
que seguís siendo ese
carnaval todos los días
cada día
en cada lugar
más allá de los Encuentros
y de los horarios
de toda coyuntura
y charla en el subsuelo
vos sos
rojo naranja y verde
mi compañera
de Lost
de pizza
de doscientos mundos
de miles de vueltas y formas de
mirar
con un solo ojo
pero con dos miradas
sos ese carnaval
todos los días
en cualquier lugar

Gataflora

2008-08-23T20:24:00.003-03:00

Gataflora:

dícese de una mujer que no sabe lo que quiere. Que puede inclinarse hacia a delante, abrir la boca, pestañear, bailar, darle la mano a alguien y en el momento en que la otra persona le va a dar un beso, correrse hacia atrás. Las gatafloras nunca llaman el domingo a quien conocieron el sábado, lo hacen el miércoles, pero cortan antes de que la otra persona atienda. Usan cierta ropa: mucho color, esocte, poco maquillaje. Una gataflora es discreta -aunque explote por dentro-. Sabe cuándo parar. Cuándo llamar. Cuándo irse de una cama. Trata de tener control sobre la situación y cuando lo logra sonríe. Suele engancharse con la gente equivocada.

Pero también una gataflora puede ser, entre otras lecturas:

una mujer que se divierte. Que se divierte cuándo no sabe del todo qué quiere, pero se aferra a algo que le gusta, que le hace bien. A alguien que la hace sonreír aunque no tenga el control. Pero que no deja por un segundo de problematizar todo, de cuestionarse a sí misma: ¿será esta persona hermosa que tengo a mí lado la mejor? ¿No será esa otra? ¿La mejor para qué, cuándo, cómo? ¿Para quién? Entonces, tanto cuestionarse, la gente empieza a pensar que una gataflora no sabe qué quiere.

Pero están equivocadxs, las gatafloras del mundo sabemos qué queremos: que nos abracen, compartir, cocinar para quienes queremos, sacar miles de fotos en el Barrio Chino, comprar coulottes de distintos colores para mirarnos al espejo durante horas, escuchar Aristimuño haciendo panes rellenos, tomar café en tazas de colores, leer lindas novelas. A las gatafloras nos gusta elegir y para elegir hay que probar y conocer y saber que en la variedad está el gusto. Que si nos conformamos con lo dado, nos aburrimos. Así que buscando la diversión, nos vamos moviendo, quizá en el mismo lugar, pero distitnas.

No se bebe dos veces de un mismo río y ahí está el quid de la cuestión: seguirnos el ritmo a las gatafloras no es tan fácil, pero seguro es divertido

Nada se queda

todo revoluciona

a demás de marchar, podemos bailar

2008-07-29T15:03:00.000-03:00

y nos gusta

2008-07-21T11:59:00.000-03:00

bajo las sábanas pasa la noche azul

2008-06-22T23:21:00.003-03:00

te siento en todo el cuerpo

como hace casi un año pero sin ser lady macbeth

todo lo contrario

te siento en todo el cuerpo

te huelo en todo el cuerpo

y en lo último en lo que pienso es en borrarte

ni pienso bañarme ni cambiar las sábanas

ni mucho menos girar la cama

sólo pienso en que te siento en todo el cuerpo

en que mi cama también es tu cama

en este fin de semana increíble

increíble

totalmente naranja y verde

o rojo y verde

no se ya

pero en este fin de semana increíble

casi a los 21

2008-06-05T12:47:00.005-03:00

La Pura Verdad

Si ustedes lo permiten,prefiero seguir viviendo.
Después de todo y de pensarlo bien, no tengomotivos para quejarme o protestar:
siempre he vivido en la gloria: nadaimportante me ha faltado.
Es cierto que nunca quise imposibles; enamoradode las cosas de este mundo con inconsciencia y dolor y miedo y apremio.
Muy de cerca he conocido la imperdonable alegría; tuvesueños espantosos y buenos amores, ligeros y culpables.
Me averguenza verme cubierto de pretensiones; una gallina torpe,melancólica, débil, poco interesante,
un abanico de plumas que el viento desprecia,caminito que el tiempo ha borrado.
Los impulsos mordieron mi juventud y ahora, sin darme cuenta, voy iniciandouna madurez equilibrada, capaz de enloquecer a cualquiera o aburrir de golpe.
Mis errores han sido olvidados definitivamente; mi memoria ha muerto y se quejacon otros dioses varados en el sueño y los malos sentimientos.
El perecedero, el sucio, el futuro, supo acobardarme, pero lo he derrotadopara siempre; sé que futuro y memoria se vengarán algun día.
Pasaré desapercibido, con falsa humildad, como la Cenicienta, aunque algunosme recuerden con cariño o descubran mi zapatito y también vayan muriendo.
No descarto la posibilidadde la fama y del dinero; las bajas pasiones y la inclemencia.
La crueldad no me asusta y siempre viví deslumbradopor el puro alcohol, el libro bien escrito, la carne perfecta.
Suelo confiar en mis fuerzas y en mi saludy en mi destino y en la buena suerte:
sé que llegaré a ver la revolución, el salto temidoy acariciado, golpeando a la puerta de nuestra desidia.
Estoy seguro de llegar a vivir en el corazón de una palabra; compartir este calor, esta fatalidad que quieta no sirve y se corrompe.
Puedo hablar y escuchar la luzy el color de la piel amada y enemiga y cercana.
Tocar el sueño y la impureza,nacer con cada temblor gastado en la huida
Tropiezos heridos de muerte;esperanza y dolor y cansancio y ganas.
Estar hablando, sosteneresta victoria, este puño; saludar, despedirme
Sin jactancias puedo decirque la vida es lo mejor que conozco.

Paco Urondo

sí, mi vida (con vos, bonita) es lo mejor que conozco

medias tintas

2008-05-09T23:29:00.004-03:00

y cómo explicarte que se cuán caprichosa soy
que se que he llegado a límites insospechados
que se que nuestros ratos libres a veces no coinciden
que se que esto es hermoso, que verte cerrar los ojos con una sonrisa, buscando tu boca en la oscuridad es hermoso, que tus medias, la remera amarilla
que se no lo cambiaría por nada en el mundo
aunque a veces pareciera que sin embargo, un rato cada día, ya vez, te cambiaría por cualquiera
no es así y lo se y lo sabés
aunque las lágrimas siempre rodando por la mejilla
levantarme de esa forma tan particular para sonarme la nariz
y darme vuelta hecha un bollo
se todo eso
y se cuánto más fácil podría ser si
y lo se y lo siento
y lo quiero
porque quererte así es como quererte a medias
y es mentira que te quiera a medias
te quiero a toda vos
como te dije hace mucho tiempo.
I'll make it up for you
aunque tenga que aprender a bailar chacarera y tomar vino
porque hoy es siempre todavía
si es con vos,
con toda vos

y decirte, también, que ahora se que ya no puedo vivir sin tu amor

De paredes, clósets y otras propiedades

2008-05-06T11:43:00.001-03:00

Primero que nada, esto no es una crónica sobre el encuentro. Sino, una reflexión sobre las herramientas de lucha y comunicación que “elegimos” quienes formamos parte de Baruyera en particular y del campo popular en general.

Este mes se cumplen cuarenta años del Mayo Francés: un levantamiento masivo de jóvenes, trabajadorxs, estudiantes, docentes. Una de las consignas más famosas es: seamos realistas, pidamos lo imposible. También había otras como la imaginación al poder, la revolución esencial; no le pongas parches, la estructura está podrida y, mi preferida: “No vamos a reivindicar nada, no vamos a pedir nada. Tomaremos, ocuparemos”. Hay muchas más, muchísimas.
A lo largo de todo el mes, Buenos Aires va a estar repleta de ciclos de cine, de muestras de fotos, de debates sobre este mayo del ’68 que no fue, sino, una gran huelga y un gran grito de hartazgo y ganas de transformar el mundo. Miles de personas van a asistir y admirar como obras de arte, lo que hace cuarenta años causaba repulsión: pintadas en las paredes de las fábricas, de las universidades, de las plazas.
Frases con contenido sexual (una gran pintada decía: cuanto más hago el amor, más quiero hacer la revolución). Frases emancipatorias. Frases combativas. Frases en contra de la propiedad privada, plasmadas sobre esa misma propiedad.
Esta admiración por el mayo francés que se va a traducir en la concurrencia a los distintos eventos culturales pasa por alto que quienes se levantaron hace cuarenta años contra la patronal, contra la burocracia sindical, contra la estructura academicista, que hoy llevamos en nuestras hermosas remeras (como la cara del Ché, claro), también dañaron la propiedad privada y privada-estatal. Ni hablar de que hayan levantado barricadas. O roto autos, vidrios puertas. O, incluso, se hayan atrevido a dejar de producir.
¿Por qué es legítimo que en 1968 se haya “destruido” la Sorbonne y no es legítimo que se pinte la Universidad Nacional de Rosario? ¿Acaso es más legítimo si lo que se cuestiona está lejos en el espacio y en el tiempo?
El problema con las pintadas hechas en Buenos Aires, Córodoba, La Plata, Neuquén, Rosario, ¿es el daño a la propiedad privada o el mensaje?
¿Es difamar a Evita –nombre que había sido previamente pintado por lxs compañerxs del Movimiento Evita en la mismísima pared que Potencia Tortillera después escribió- o que nos identifiquen como lesbianas?
¿Es dañar un monumento histórico o subvertir la figura de un “héroe patrio” y con eso la memoria colectiva? ¿Qué sabemos que hacían San Martín, Rosas, Belgrano con su vida privada? ¿Y si se travestían? ¿Y si les gustaba el sexo anal? ¿Eso los haría menos heroicos?
¿O será, acaso, que el problema es que un encuentro que debía funcionar a puertas cerradas, de golpe, se hizo público?
En este pequeño, pero no por eso menos emotivo momento, quiero pedir que, en nombre del colectivo editorial Baruyera, nos hablemos con la verdad.
Son dos discusiones distintas: la legitimidad y/o legalidad de los medios de lucha y expresión y la legitimidad de los contenidos de esa lucha.
Nosotras no elegimos no acceder a los medios masivos de comunicación. Nosotras no elegimos recordar más a San Martín que a Mariquita Sánchez de Thompson. Nosotras no elegimos que la universidad no fuera espacio de transformación y producción de otro mundo, sino institución formadora de hegemonía. Nosotras no elegimos esa bandera erecta en el Monumento. Nosotras no elegimos el clóset.
Nosotras rompimos ese clóset, pero no solo porque nos damos besos en la calle. Sino, porque a pulmón llegamos a Rosario con nuestras revistas, banderas, remeras y visiones del mundo. Y después de todo ese esfuerzo, no nos íbamos a meter entre cuatro paredes para hablar entre nosotras.
Porque levantamos la bandera de la emancipación. La misma que levantaron en Francia en 1968. Aunque eso nos lleve a ser incivilizadas, delincuentes, irrespetuosas, marginales.
Para terminar, solo una cosa más: Olvídense de todo lo que han aprendido. Comiencen a soñar
(Mayo de 1968, París, no importa quién la escribió ni dónde, porque la historia la hacemos todxs, todos los días y en todas partes)

http://baruyoaldia.blogspot.com
http://potenciaguerrillera.blogspot.com

otoño II

2008-04-22T11:30:00.003-03:00

despertarme a tu lado
sabiéndote a mi lado
estirar la mano
y tocar tu cintura
diminuta
sentir, a penas, el relieve
de la estrella roja en tu espalda
deja de importarme
julieta venegas cantando a todo volumen
tratando de arrancarme de la cama
para llevarme a un subte
símil matadero de hernández
girás despacito
los ojos hinchados y la boca
cerrada rosa
con forma de corazón
y empieza el día
qué bello abril
este
sin bufandas
símil Londres
qué bello abril

a b r i l

2008-04-14T11:32:00.002-03:00

I

pequeñas ceremonias de afirmación
durante el primer frío del año.
muchas calorías, miles,
como para reirnos de la norma
cine shampoo
mientras se sucede el BAFICI
con su coolpa y sus anteojos de pasta
y sus flequillos de Goddard
la piel que se nos relaja
depsués de meses de agendas
símil yuppie de los '90
pero con la cara del Ché en un pin
bendito el momento en el que tus uñas
casi rasguñan la pared
en un grito que tuve que ahogar.
sólo el mejor sábado
de la historia,
pequeñas liturgias
creadas en un cuarto de 3x3.

II

Posmo
si hermoso
dos veces posmo

no me escribas la pared, no lo hagas, que solo quiero estar entre tu piel mientras canto a los gritos en el subte dios santo que bello abril sos vos para que no tengamos nunca más soledad, contu puedo y con mi quiero vamos juntos compañera, amarte es un placer, comamonos a besos esta noche todas las noches, todos los fuegos tu fuego haciendo camino al andar sin buscarnos pero para encontrarnos. algun dia sabras que me voy a morir amandote, amandote, amandote.

hermosa
si posmo
dos veces hermosa

otoño I

2008-04-05T14:11:00.003-03:00

creo que era cierto
después de la tormenta siempre viene la calma
no es de ese cantante español que tanto te gusta
es esta autobiografía disfrazada
de ficción
los pasillos del edificio en el que trabajo
son circulares y concentricos como
parque chas
el barrio en el que vivo
mi vida está hecha de círculos
de mármol
pero menos frío
no quiero un iglú perfumado
de esta cama
lejos de eso muy lejos de eso
habitan las alitasy los ojitos hinchados
y el pecar de diminutivos
mensajes con citas como you make me happy
una microfibra naranja recorre un apunte
de Platón
lo que era un esbozo de resumen sobre la educación
se transformó en una flor
una flor blindada
naranja
casi imperceptible a otros ojos
pero cuando hay ojos que ven
que se ven
puede ser una visión del mundo

Aguafuertes Porteñas I

2008-03-18T16:20:00.003-03:00

Lunes en Buenos Aires. 28º de temperatura, mil de sensación térmica.

Camino por Corrientes, con el tiempo justo. Volvía de Bulnes (no-tan-nueva-sede del CBC), de buscar mis horaros. Me habían echado a los gritos, sólo porque les dije que, quizá, me quería cambiar de sede. Porque se supone que en febrero tenés que saber exactamente qué vas a hacer en abril. No basta con el quilombo mental que una tiene en la cabeza, cambio de carrera mediante, una tiene que poner la mente totalmente en blanco, pensar en su yo futuro y saber de qué va a trabajar, dónde, cuándo, tres meses antes de que eso pase. Sino, quedás confinada a la Siberia del CBC: Puán, de 15 a 17hs, Ciencia Política del CBC. Sí, porque, encima, es como si la vida te castigara, aún más, por no haber elegido, a los dieciocho años, la carrera que te iba a acompañar toda tu vida. Toda tu vida. Que, a veces, son sólo dos años. Para mí es casi una vida, es casi la vida que tiene mi hermana, es más tiempo que el que la mayoría de las parejas permanecen casadas o viviendo bajo el mismo techo. Es un tiempo considerable. Cambié de opinión, me di cuenta, Historia me aburría, me interesa, pero es eterna. Es excluyente. Es como ser la amante de alguien y ni siquiera cojer. No tenés los beneficios de ser la pareja oficial de ni los de ser la amante. Es un punto intermedio. No es mi pasión, pero tampoco esa cosa a la que le soy fiel.

Así fue que las no docentes de Bulnes me echaron a los gritos. No les debe haber gustado que cuestionaria, quizá, su desición de mandarme a Siberia. Pero, la decisión no la tomaron ellas, fueron las computadoras. Quizá estén en un movimiento pro informatización de la UBA, de la despersonalización completa de la atención al alumnado y a toda la comunidad. Pero así se quedarían sin trabajo.

Con eso en la cabeza y la vergüenza de que me hayan gritado frente a decenas de personas, fui a comprarme un corpiño.

Maidenform. 36 C. Con aro. La fórmula ideal que me acompaña desde que mi peso se estabilizó entre los 58 y los 61 kilos. Y mis tetas en 105cm. Pero esta vez quería un corpioño blanco, lindo, para ocasiones cotidianas que pueden transformarse en especiales.

La vendedora me da cinco modelos. Uno era un clásico de clásicos, debería, a esta altura, acordarme el nombre. Fue el primer corpiño que me compré en negro, cuando estaba en tercer años. Y todavía lo tengo. No como los de Caro Cuore que me duraban lo mismo que el turno del telo cheto de Palermo Viejo al que iba con aquel gran novio de la secundaria. No era un buen negocio. Pero tampoco iba a comprarme un modelo que ya tenía. Así que me puse otro. Uno de Perlea, con florcitas bordadas en blanco y beige, divino.

Me pongo de perfil. No para ver la taza. Para ver mi panza. Cuando me compré aquel corpiño negro pesaba diez kilos menos que ahora. 50kilos para 1,y70m. Poco. Muy poco. En esa época se formaron las estrías que van a acompañarme toda mi vida, para recordarme que las decisiones que una toma a los catorce, sin darse cuenta, tienen consecuencias que no se borran facilmente.

Como la carrera que elegís.

Los ojos se me pusieron llorosos. Acomodé los breteles, para que se me formara la rayita de las conejitas de Playboy que quería tener a los catorce, antes de las estrías. Respiré hondo y metí panza.

A mi compañera le encanta mi panza. Tengo que aclarar, no hay líneas blancas que crucen mi abdomen. Siempre me dice que es hermosa, mientras gira el arito que tengo en el ombligo y me da un beso en la clavícula. Parece un clip de Aristimuño. Y yo sonrío.

Pero en ese provador diminuto, mi panza no era tan linda como hace siete años. Las estrías seconfundían con las flores bordadas del corpiño (que terminé comprando). Los horarios de mi nuevo trabajo no me coinciden con los del CBC. Porque no pude proyectarme tres meses. Es que, ¿y si no salía este trabajo?, total, cuando sea grande, me puedo operar, no, pero cinco kilos menos es lo ideal, no no se me van a ver los huesos.

Y ahora empezar un trabajo diciendo "no, pero dos días a la semana me tengo que ir dos horas antes". Y las estrías. Y las no docentes que te gritan porque te equivocaste, como si a ellas les cambiara la vida. Y el subte repleto. La presión que baja un poco más de lo saludable.

Esto, señoras y señores, no es lo que un gran escritor ha llamado Aguafuertes Porteñas. Pasen y lean.

strawberry fields

2008-02-28T19:55:00.002-02:00

Let me take you down,
'cos I'm going to Strawberry Fields
Nothing is real,
and nothing to get hungabout
Strawberry Fields forever
Living is easy with eyes closed,
misunderstanding all you see
It's getting hard to be someone
but it all works out,
it doesn't matter much to me
Let me take you down,
'cos I'm going to Strawberry Fields
Nothing is real,
and nothing to get hung about
Strawberry Fields forever
No one I think is in my tree,
I mean it must be high or low
That is you can't you know tune in but it's all right,
that is I think it's not too bad
Let me take you down,
'cos I'm going to Strawberry Fields
Nothing is real,
and nothing to get hung about
Strawberry Fields forever
Always, no sometimes, think it's me,
but you know I know when it's a dream
I think I know I mean a "Yes" but it's all wrong,
that is I think I disagree
Let me take you down,
'cos I'm going to Strawberry Fields
Nothing is real,
and nothing to get hung about
Strawberry Fields forever

punto de fuga

2008-02-21T14:44:00.002-02:00

Hace dos semanas descubrí un submundo. No es un lugar fantástico en el que habitan seres suprahumanos o con alas, ni siquiera hay gente volando. Es un submundo, como el mundo de las alcantarillas de Delikatessen. Con gente que parece normal a los ojos de los despistados. Un submundo habitado por secretarias, recepcionistas, relacionistas públicas, directoras de cuentas, chicas de markenting y de recursos humanos.
Toda una red se teje a su al rededor: cientos de negocios de ropa, que exhiben chupines satinados en negro, o chupines mate en colores como verde manzana, zapatos en punta a treinta pesos de oferta, remeras de modal que tapan los hombros y solamente dejan a la imaginación el escote, porque va cubierto por un bandó a tono.
Quienes habitan este submundo son esas chicas, que iban con nosotros a la secundaria, las que compraban tarjetas con perritos besándose para los cumplemeses con sus novios, las que dibujaban corazones arriba de las íes, las que organizaban la fiesta de egresados y la colecta predecesora, el viaje de egresados, la entrega de diplomas. Son las mismas que soñaban con una entrada en limusina blanca al salón de su fiesta de quince, de mano de su padre, con riguroso traje negro, que las dejara lucir su impecable vestido rosa hecho por la misma modista que le hubo hecho el vestido de novia a su madre.
Son ellas.
Pero con veinticinco años, una hipoteca, la Cosmopolitan en la cartera, el novio en la oficina del piso de arriba, el baby doll blanco en la noche de bodas, sueños de luna de miel en Punta Cana, con los delfines.
Son las chicas que nos toman las entrevistas para entrar a cualquier trabajo remunerado en el sector privado.
Ahí me vi yo, hace dos semanas. Recorriendo y descubriendo ese submundo. Cuarenta grados a la sombra y yo comprando chupines negros satinados. Y zapatos a treinta pesos de oferta. Y remerita de modal. Y el escote cubierto por un bandó a tono, con la cartera. La cartera. Dentro de la cartera, Lenin de Luckács.
Me anuncio en recepción, en castellano. Yani we'll be with you in a while, take a seat. Se acomoda el mechón que le cae sobre la cara, con claritos que se hizo cuando volvió de su luna de miel en Punta Cana, con los delfines.
Espero. Leo el Buenos Aires Herald. Trato de contener la risa.
Yani's with me en una oficina hecha con policarbonato, un escritorio azul policía. La remera color pastel. Los capri blancos. Las sandalias con taco. La sombra a tono con la remera. Me mira.
Le hablo de lo cómoda que me sentiría siendo personal tutor. De mis años estudiando inglés. Ella me cuenta que su madre es profesora de Historia. De histeria entendí para mis adentros.
Me sonríe. We will call you during the week, no te preocupes, a más tardar, el martes de la semana de que viene.
Salgo de la oficina de mentira. Saludo, en castellano. Good luck, see you soon. Bajo las escaleras. Salgo a Acoyte y Rivadavia. Me pongo los auriculares, le doy play al Cuarteto de Nos.
Nunca voy a ser parte de ese submundo.
Me siento disfrazada.
La sonrisa se me desdibuja de la cara.
Miro el libro en la cartera: editorial La Rosa Blindada.
Cruzo la calle. El sol me asesina las piernas. Quiero arrancarme el chupín negro satinado y tirarlo al tacho de basura, que se lo lleve la gente de Cliba. Ellas, las del submundo, no saben qué es La Rosa Blindada.
Entro a un local de ropa de chicas del submundo. En la radio, Néstor Kohan y la renuncia de Fidel. ¿Qué radio estás escuchando? La Metro, es el programa de Andy.
Un punto de fuga en el submundo. Un puente. Como la vidriera que separaba al Axolotl del otro protagonista del cuento de Cortázar.
¿Tenés un bandó que vaya con esta remera?
Un camino de ida.

La Giralda

2008-02-09T14:06:00.000-02:00

Av. Corrientes 1453

Uno de los bares clásicos de Buenos Aires. Donde decenas de inviernos han visto crecer a los niños tomando chocolate caliente con churros. O Toddy frío con sandwiches de miga en verano. O café con leche o cortados en vasos de vidrio. Las medialunas en platos mínimos. Los mismos mozos desde hace años. Los azulejos blancos. Las ventanas con marcos de madera, clarita.

Al rededor de La Giralda, los mejores cines, teatros, el San Martín. Tribunales. Congreso. Las librerías de Corrientes. Los años sesenta, setenta.

¿Quién no ha ido con sus padres al salir del cine Los Ángeles, después de haber visto un clásico de Disney?

Era el año 2005, yo estaba cursando el primer cuatrimestre del CBC, para Letras. Mis universos eran bastante distintos: Bajtin, Todorov, Peirce, Highsmith, Kundera. No tenía mp3. Estudiaba en bares. Compraba muchos libros, que después leía. También estaba bastante deprimida. Me sentía un personaje de La Insoportable Levedad Del Ser, a quien le faltaba una pareja con quien sentirse leve. O densa.

Cursaba de lunes a viernes de siete a once de la mañana, cerca del Abasto. En uan sede que había sido una escuela primaria de la comunidad judía. La clase de Semiología era en lo que había sido un baño. Las lámparas no andaban, en general. El invierno se empezaba a sentir.

Un lunes salí de Tucumán, empecé a caminar por Corrientes, buscando algún libro o el último número de LMDMV. O que la lluvia limpiara un poco la horrible sensación de la mañana insomne y cualquier rastro del tiempo uno y el tiempo cero y la argumentación. Eran las diez y media de la mañana. Caminé. Estaba en Callao y Corrientes. Empapada. Sin nuevos libros. Sintiéndome Sabina, una sabina sudaca, sin bombín, ni Tereza. Ni Tomas.

Entré a La Giralda.

No fue algo mágico, ni insantáneo, ni metafísico.

Solamente me pedí un café con leche. Saqué los apuntes sobre argumentación aristotélica.

Empecé a calmarme. Se fue secando el saco negro sobre la silla. El flequillo volvía, de a poco, a ser algo más estéticamente amigable. Limpié los anteojos, de pasta, negros con vivos rosa. Los extraño, a veces.

Cerré el cuaderno y las fotocopias. Miré por la ventana. Se había despejado.

Eran las tres de la tarde. La gente caminaba tranquila por Corrientes.

Me pedí un cortado en vasito.

Decidí que, quizá, era momento para dejar de Sabina. Un rato, por lo menos. Ver una comedia que no fuera de Almodóvar. Leer un cuento y menos novelas checas. Dormir a la noche. Tomar menos café. Usar algunos colores, aunque sea de día.

En el celular, un mensaje de mi mamá, preocupada. Tendría que haber vuelto a mi casa hacía cinco horas.

Pagué.

Al día siguiente volví.

Volví a La Giralda cada vez que necestiaba calma.

Para estudiar. Para leer. Para tomar decisiones importantes como cambiarme de carrera, separarme, amigarme, dejar de militar, volver a militar. Para escaparme de las corridas de la policía en alguna marcha.

Para todo eso.

Y para recordar los mejores momentos de mi infancia.

Y el mejor submarino.

Y ahora la puerta está cerrada. Las ventanas tapadas con papel blanco.

No se fueron de vacaciones. No cambiaron de firma. No están haciendo arreglos.

La Giralda cerró. Sin pena ni gloria ni salir en los diarios.

Otro de los grandes clásicos de esta ciudad que se van sin que la gente se entere o pueda impedirlo o algo.

Yo juntaría firmas para que reabriera.

Trsiteza porteña.

neologismos

2008-02-05T03:11:00.000-02:00

Almodovarear: v. Dícese de la acción de obrar de modo tal de conseguir que otra persona, siendo o no conciente, satisfaga el propio morbo.

Ej: en Cruel Intentions Sebastian y Catherine hacen una apuesta que consiste en que una chica pierda su virginidad con Sebastian, si esto pasa, él se acuesta con su hermanastra, Catherine. Entonces, Sebastian y Catherine hacen una estrategia que permite que la chica en cuestión deje de lado su voto de castidad solamente para que, los hermnastros, concreten, al fin, sus deseos de estar con el otro.
Ej: Ser una estrella de cine, secuestrada por un ex interno de un neuropsiquiátrico. Estar atada a tu cama durante días. Y, cuando el secuestrador finalmente decide liberarte, pedirle que te ate, porque no podés prometerle no escaparte.

Conjugación igual a la del verbo amar (paradójicamente)

Otras dicotomías

2008-02-02T15:15:00.000-02:00

Cito a Casullo:
"Plus je fais l'amour, plus j'ai envie de faire la revolution"

Pero en el tiempo entre ahora y la revolución o entre ahora y lo que dure el amor platónico o entre ahora y el quizá que sirve para caminar hay que tomar decisiones
Siempre pensando en términos dicotómicos:
academia /campo popular
integración de las Ciencias Sociales / parcialización
independencia / tranquilidad
Historia / Sociología
el título colgado en la pared / fotos de viajes por el mundo
la simbología de la clase media / la propia simbología
ritmo universitario excluyente / producción de conocimiento reflexivo
enseñanza / producción de conocimiento
no es que sean todos polos opuestos excluyentes. Pero a veces ayuda pensarlo así.
En fin, no voy a ser la primera en preguntarme qué hacer

Agua de Oro II

2008-01-30T20:09:00.000-02:00

vuelta.

Agua de Oro I

2008-01-17T12:15:00.000-02:00

Me peino el flequillo, parezco una de las chicas de la tapa de Para hacer el amor en los parques. Me faltan los anteojos de sol gigantes. Y haber vivido en los sesenta. Sigo leyendo La Voluntad. Frente a mí, alguien lee una biografía de Rodolfo Walsh. Mientras otros cantan Silvio Rodríguez y alguien mira Gaviotas Blindadas.
Como enamorados de tiempos no vividos.
Dos salen a compar el pan. Saludan a los vecinos temporarios. La chica del supermercado se ríe de los porteños que se la quieren levantar preguntándole por la agenda de H.I.J.O.S. que está a la venta, en este lugar tan raro. Vuelven por la Av. San Martín, por un camino de tierra y piedritas que se les meten en las zapatillas. Los antoejos de pasta vuelven empolvados.
Y cuando nos reúnamos en el patio, antes del TEG, lo de siempre.
Galimberti o Gorrarián Merlo. El Mayo francés o el diecisiete de octubre. Y Cortázar. La poesía como arma. ¿Y la música?
Y de vuelta, el amor a lo infactible. Respondiendo a simbologías ajenas. Haciéndolas carne. Rosas blindadas de recuerdos construídos con vidas que vivieron otros.
Hasta que un día, como en toda relación, querramos concretar nuestros deseos. ¿Cuánto cederá el platonismo?

Cien cosas de 2007

2008-01-01T19:38:00.001-02:00

1- Sólo después de viajar más de mil kilómetros me di cuenta de que lo ideal y lo real no siempre coinciden
2- Me convertí en una revolucionaria culpógena
3- Apareció la Presunta Extremista
4- El lugar que se suponía que me iba a liberar, me reprimió hasta la sonrisa
5- Me decepcionaron. Me fui.
6- Aprendí, de a poco, a hacer baruyo
7- Fuentealba
8- Me sentí de quince. Hice cosas que no hacía cuando tenía quince.
9- Se me ocurrió querer a alguien y que me quisiera
10- Se me ocurrió tratar de ser normal
11- Y la culpa
12- Me escapé, en un 127 eterno, escuchando el Escaramujo
13- Nevó en Buenos Aires y me sentí Winnona en El Joven Manos de Tijera
14- Tu bajeza me tomó por sorpresa
15- Discutí sobre Marx, Lenin y Trostky, sin haberlos entendido del todo
16- Saqué polaroids de locura ordinaria, lésbica, baruyera
17- Y me expuse como un gatito recién nacido
18- Pasé horas tomando mate en Puan
19- Me amigué con el patio y conocí la biblioteca y el proceso de trabajo y Guinea Bissau
20- Cambié las sábanas en una coreografía de Lady Macbeth que nunca fue editada
21- Y me encantó
22- Entendí que el punto es lo que no tiene partes y que el todo es más que la suma de las partes
23- Vi la academia de otra forma
24- Aprendí a escribir en cursiva
25- A amar en cursiva
26- Decidí dejarme respirar y cantarte en la cama
27- Conocí la sede de Martínez del CBC y supe que en la UBA hay sedes mas iguales que otras
28- Tuvimos plenarios, reuniones, discusiones, volanteadas, asambleas aparateadas por los autonomistas
29- También en FFyL llueve sobre mojado
30- El bar de Marcelo T sacó las sillas al patio y fue un camino de ida
31- Leí el Libro de Manuel y vi la sonrisa de mi hermana
32- Y el techo a dos aguas y Andrés o Francine o Marcos o Ludmila
33- Terminé siendo Ludmila. Blup.
34- Las Eyeliner terminaron siendo hermosas cenas familiares
35- Cambié el naranja por el rojo
36- Encontré mis propias contradicciones
37- Dejé terapia
38- No dejé de fumar
39- Soñé con ratas
40- Lloré con cada película
41- Encontré un abrazo restaurador y unas manos que me secan las lágrimas y un koala que me hace sonreir
42- Recuperé a Silvio
43- Organicé mi biblioteca de cuatro formas distintas
44- Tuve un manatí sin hipocampo de compañera de cuarto
45- Creo que nunca me había reído tanto
46- Cambié el CONICET por el guardapolvo y las tizas
47- Entendí a Spinetta
48- Hice mis metas para el próximo año y todas estaban teñidas de rojo
49- Sonreí escuchando Ismael Serrano
50- Hubo una epidemia de tristeza en la ciudad. Pero encontré el tranvía al barrio de la alegría
51- Empecé yoga
52- Descubrí el mundo del fútbol de chicas
53- Tomé más cerveza y bailé más rocanroles que en toda mi vida
54- Le pedí a un amigo una canción de Callejeros
55- Hice el amor en los parques
56- Esperé durante meses la vuelta de una morocha de ojos celestes que me hace reir y tiene el tupé de ser mi amiga y de irse
57- Planée un atentado el 24 de junio
58- Lloré el 23 de octubre
59- Un discurso me emocionó hasta los huesos, sabiendo que era todo mentira
60- Un mail me hizo llorar a mares de preocupación
61- Fui a la Tablada a ver a mi tío de otra forma
62- Remé y recuperé a una amiga
63- Julio López
64- La hipocresía de los derechos humanos y las Madres sentadas en el palco de honor de la Casa Rosada
65- Otra decepción
66- Desarmamos Costa Rica para armar otros recuerdos y rituales
67- Me perdí en Parque Chas
68- Me quedé varada en Maimará
69- Perdí la cabeza por Sabina
70- No todas las noches fueron noches de boda
71- Le supliqué a mi chica que me atara
72- Crucé cientos de veces la General Paz
73- Bailé en la bombonera
74- Entré a un hospital sin desmayarme
75- Me subí a una bici y casi anduve
76- Morí de amor cuando llegó Papá Noel en Lavalleja y Lelé tenía una bici rosa con canastita
77- Me puse fecha límite para recuperar el saxo
78- Me harté de las inevitables espirales reflexivas
79- Cambié Uruguay por Córdoba
80- Un almuerzo despertó mi costado asesino
81- Volví a pasar navidad en la calle, como a los quince
82- No marché el 30 y no sentí culpa
83- Creamos una liturgia propia en un cuarto de tres por tres
84- Hice panes rellenos
85- Cometí más errores que otras cosas
86- Conocí el cuarto piso de la facu y juré no volver
87- Casi termino La Voluntad
88- Usé pollera con las piernas sin depilar y me gustó
89- No me callé nada y me costó caro, pero fue más sano
90- Releí Rayuela y logré entender el calor y la nieve y la tiza y el tiempo
91- Jugué el cíclope todas las noches de los últimos meses
92- Volvió el insomnio y el café y el termo con una calcomanía que dice que la UBA no se vende
93- Venezuela votó por el no y se volvió a vender al mejor postor
94- Hice esténciles que tienen mis amigas en remeras que hicimos juntas
95- Marchamos y nos enamoramos y cantamos e imaginamos un mundo mejor y otro real en el que la revolución es un acto de amor
96- Mi computadora recibió a Los Guasones
97- Hice swing en San Telmo, un jueves a la noche
98- Bailé Bebe en una esquina
99- Volví a escribir
100- Me di cuenta: vivir solo cuesta vida

balance

2007-12-26T15:36:00.000-03:00

Va terminando el año. Es hora de un balance.

Ya sabemos que pasaron millones de cosas. Que el año había empezado con los mismos personajes, ocupando roles totalmente distintos, opuestos, a veces. Con la misma escenografía, pero con otra carga. Las mismas discuciones, con concluciones, bueno, con las mismas concluciones. La música en mi mp3 fue cambiando, los libros fueron deviniendo en apuntes sobre el proceso de trabajo y la teleología de Aristóteles. Los lunes a la noche se transformaron en una cerveza fría en una cancha en Villa Crespo. Pasamos de enemistarnos con los partidos de izquierda a hacer baruyo. Un baruyo que me llevó a repensarme a mí misma. Al magisterio. A un domingo shakespeareano. A un mundo imaginario, rojo, de todos colores. A ser una chica sin patrón. A recorrer calles que no están en la Guía T. Tener una manatí de hermana, una manatí con un hipocampo en reconstrucción. Un Lenin con cresta. Bailar con un bombín en Almagro. Hacer esténciles. Cortos en el Abasto con cerveza Norte. Decena de marchas. Recorrer los pasillos de Puan con boletas y volantes. Discutir sobre Chávez y Prisma hasta las tres de la mañana y terminar siempre con un beso conciliador. Sabina de fondo. Una rubia, una corky y una morocha en el mismo espacio físico. Desarmar Costa Rica. Despedir Costa Rica con Radiohead. Mi hermana a upa de Juli. Mi hermana en miles de fotos, y Papá Noel y se ofusca porque no lo ve llegar con los regalos. Nieve en Buenos Aires. Tim Burton creando un invierno maravilloso. Elegir. Apostar. Cambiar. Crecer. Una peña en el Abasto. Una fiesta a la vuelta. Pasajes para Córdoba. Entradas guardadas durante meses, expectantes. Bailar Noche de Bodas, comer panes rellenos, una hora y media de viaje. Y me envenan los besos que voy dando. Tener un solo ojo. Sabernos en plural, en la primera persona del plural. Durkheim y Marx y Mochón y Beker y Benedetti y Pizarnik y Bauman y Casullo y Caparrós y Anguita y Cortázar y Cheever y el tiempo y el espacio y Euclides y así hasta ponerle nombre a todos los libros. Y pensar que se van a repetir. Sonreir, sola en el subte. Hacer un balance y que estés en casi todo. Hacer un mundo nuevo, nuestro, de colores, rojo, roja tu sonrisa, siempre. De pronto, todo es rojo y sos vos.
Un año distinto, podríamos decir.

La revolución es un acto de amor

feliz año nuevo

vacaciones

2007-12-04T16:07:00.000-03:00

¿vacaciones?

no

no para quienes tenemos que rendir finales

hace 30 grados (hoy, hermosa excepción)
la gente toma cerveza en las plazas y estacionamientos y terrazas y bares
la gente se encuentra en las esquinas y se abraza
la gente se toma micros hacia lugares turísticos
la gente va a ver a manu chao al borda (¡siempre me lo pierdo!)

pero yo elijo (sí, porque a mí nadie me mandó a estudiar Historia en la UBA) estudiar para rendir el final de economía para historiadorxs
porque yo elijo que aunque me cambie de carrera rendir ese final en FFyL con Glavich
porque yo elijo no irme a bella vista y quedarme estudiando las controversias en torno al papel de las crisis en el capitalismo dentro del marxismo
porque yo elijo estudiar sola escuchando sabina viendo cómo un hermoso día pasa puertas afuera

qué manera de elegir y no elegir realmente algo
qué manera de querer tirarme a leer el libro de nicolás casullo en una plaza (sí, ahora soy jipi)
qué manera de querer hacer el amor en los parques

hasta tanto, sigue el arroz con lentejas, el libro de Rieznik y Sabina

felices vacaciones

Meri

2007-11-02T16:17:00.000-03:00

Qué es un año. Un cúmulo de días, de estaciones, de eclipses. La cantidad de tiempo que hay entre una cosecha y otra. Lo que tarde la Tierra en darle un vuelta al Sol. El tiempo que una de mis mejores amigas decidió pasar en la otra punta del planeta.
Desde hace once meses pasaron muchas cosas. Me mudé. Mi familia se desarmó, mutó, se revolucionó. Me enamoré. Me amigué con partes de mi psique que había odiado por siempre. Decidí empezar otra carrera. Ponerme un guardapolvo y enseñarle a leer a niñxs de seis años con versos de Martí. Desmitificar el uso del corpiño en niñas de doce años. Meterme en ese mundo tan detestado del Estado. Me di cuenta de que las religiones son el opio de los pueblos, pero la fe es algo que engrandece a las personas más chicas y achica a las que se creen más grandes. Aprendí letras de La Renga. Conocí Almagro. Nevó en Buenos Aires. Ganó Macri. Conocí Martínez. Hice mi primer escrutinio en la UBA. Me fui de la Casita para hacer baruyo, mucho baruyo. Empecé una novela por entregas. Mi hermana está aprendiendo a copiar letras. A sumar. A restar. A sacar fotos y a bailar. Duermo la persona más hermosa del mundo. Y una de mis mejores amigas no la conoce. Y eso duele. También duele no estar ahí cuando hace veinte grados bajo cero. O cuando come su primer huevo frito en años. O cuando toca en un festival. O cuando se muda por tercera vez en dos meses. O cuando decide que el mundo es grande. Que la estaban lastimando. Que así no. Que tiene que ser fiel a sí misma. Y quererse. También duelen las escenas. Los planteos. Los teléfonos descompuestos. Las ansias de irla a buscar a Ezeiza. De verla jugar al fútbol. De ir a Bach y pelearnos por una chica. De comer fideos con salsa escuchando Dover. De ir las tres a una marcha. De acompañar a la rubia a su primer día de clases en la UBA. De abrazarla cuando está mal. De felicitarla porque llegó a Luján y que realmente nos importe. De mirarnos cómplices cuando tengamos que contarle qué pasó en el otoño. Antes de que lloviera sobre mojado. De escuchar Bebe cantada por ella, con sus ojos claros y reirnos. Cagarnos de risa de lo estúpidas que fuimos. Las tres. De abrazarlas. De ir a Burger a volver a conocernos y buscarme otro par de anteojos. De que vuelvas y te dejes de joder. Que te extraño. Que te extrañamos. Que hay una ciudad nueva por conocer. Un dúo dinámico que te espera con los comentarios más cursis del mundo. Porque te quiero, y en un año pasan muchas cosas, en Suecia y acá. Pero quedan otras cosas y otras personas y el mismo cariño.

Nacionales (a días del día de la lealtad)

2007-10-19T09:56:00.000-03:00

¿Ya sabés a quién votar para presdente?
¿Y para diputadx?
¿Y para senador/a?
¿Y para gobernador/a de la Provincia de Buenos Aires?
¿Y para intendente/a de tu partido?
¿Sabías que se puede cortar boleta? ¿Sabías que podés anular para, por ejemplo, presidente y votar para diputadxs y senadorxs, todo en el mismo sobre?
¿Te pusiste a pensar por qué Kristina Fernández de Kirchner no va a ningún debate filmado? ¿Y por qué las otras fuerzas tampoco van?
¿Sabías que el matrimonio presidencial se dio cuenta de que en los debates iba a perder (con Carrió, por ejemplo, por más críticas que se le puedan hacer, Kristina pierde al minuto) y entonces decidió que no iba a participar?
¿Sabías que el gobierno de Kirchner tiene el número de personas procesadas por cuestiones políticas más alto de la historia democrática?
¿Sabías que en el gobierno de Kirchner hay personas desaparecidas y secuestradas?
¿Sabías que los precios llegaron a niveles semejantes a los de la devaluación?
¿Sabías que durante el gobierno de Kirchner, mientras nos hablaban de los derechos humanos y descolgaban cuadros en la ESMA, miles de personas seguían viviendo en lugares tan insalubres como Villa Inflamable?
¿Sabías que mientras Kirchner nos hablaba de los derechos humanos, más de 400 mujeres desaparecían en manos de las redes de trata con fines prostitutivos?
¿Y que más de 500 mujeres por año morían por abortos clandestinos mal hechos?
¿Sabías que en la fábrica más grande del país -Aluar- murieron 10 obreros porque se les cayó el techo de la obra encima porque nadie se había fijado, si quiera, si el viento de la patagonia podía afectar o no la seguridad de la construcción? ¿Sabías que Kristina hizo un acto en esa fábrica hace unas semanas y no hizo ninguna mención al "siniestro"?
¿Sabías que cuando se incendió Cromañón el presidente era el mismo que tenemos ahora?
¿Sabías que el organismo controla las fuerzas estatales, entre ellas los bomberos, es la presidencia?
¿Sabías que nos están mintiendo?
¿Sabías que te están mintiendo, todos los días desde el 25 de mayo de 2003?
¿Sabías que mientras Filmus hacía campaña luciendo su ilustre mandato como ministro de Educación reprimían estudiantes secundarios en el Palacio Pizzurno, estaban tomados colegios de Lugano, Palermo, Caballito, Recoleta, Belgrano, Liniers porque no había gas en pleno invierno, y unos meses antes reprimían doecentes en Salta y en Neuquén asesinaban a Fuentealba?
¿Sabías que Filmus es candidato a senador por el Frente para la Victoria?
¿Sabías que mientras vos leés esto se está armando el discurso del nuevo acto de Kristina Kirchner en el que va a hablar de la justicia social, del progreso, del superávit, de la educación, de los derechos humanos, de la patria grande que estamos reconstruyendo y que el cambio recién empieza?
¿Cambio o continuidad?

el 28 de octubre se vota para presidente, diputadxs, senadorxs, gobernador de la prov de Buenos Aires e intendentes de distintos partidos (entre ellos, La Matanza, Vicente López).
para averiguar dónde votar, entrá a la página del registro nacional de las personas o al ministerio del interior.
las personas elegidas el 28 de octubre van a estar en mandato desde el año que viene hasta 2011.

¿Por qué no va Néstor Kirchner como candidato? ¿Nos habrá mentido demasiado?

La fiesta de la democracia

2007-10-13T10:26:00.001-03:00

Sobre esta imagen se pueden decir varias cosas. La primera es (una vez más) remitirnos al maravilloso primer párrafo del 18 Brumario de Marx: la historia se repite, una vez como tragedia y otra como farsa. Perón debe estar revolcándose en su tumba, pensando que un manco de mierda se va a quedar con el gobierno de la provincia más rica del país. Un manco de mierda que, claramente, es un traidor a la patria: su esposa hace ropa interior y cremas para la cara y perfumes detestables y él tomaba pizza con champagne cada vez que ganaba una competencia de lancha. ¡Lancha! ¿Por qué no jugaba al pato, el deporte nacional (remarquemos el adjetivo nacional)?. A ver, Scioli, qué decir de Scioli. No es ni Darth Vader ni Perón ni Smith ni ninguno de los mancos representativos (che, son todos personajes, en el imaginario popular, que han representado el mail, qué casualitée). Tampoco es un tipo con trayectoria política tradicional, digo, competir en lancha no es lo mismo que ir a una marcha aunque haya mucha gente gritando y una persona pueda perder la vida (o, bueno, la mano). Su esposa no es una primera dama peronista: ni se viste bien (bien según Chanel, Gaultier, Cacharel, se entiende) ni es fina (no, claramente, no), pero tampoco es una chica de campo o de pueblo. No, más allá de que la traduccion literal sea campo, un country NO es un campo, gente.

Otra cosa que se puede decir: la democracia argentina es, cada día más, más parecida a una orgía romana que a una fiesta griega. Bah, orgía romana, carnaval de la Edad Media, sacrificio en honor de un dios mítico, cumpleaños de 3. Lo que ustedes quieran, pero no es una fiesta democrática. El pueblo no elije.
A ver, es cierto, el pueblo que elegía en Atenas debía ser el 10& de la población total de la ciudad. Y afuera quedaban las mujeres, los menores de 18 años, los extranjeros, los esclavos, etc. Y los ancianos y aristócratas tenían más peso en la decision.
Iba a hacer una comparación que beneficiara al pueblo que originó la democracia, pero acá, hoy, más de 2000 años después pasa lo mismo. Aunque nominalmente cada persona mayor de 18 años que sea ciudadana y residente en el territorio argentino pueda votar. ¿Puede votar? ¿Votar no es elegir representantes? ¿No es elegir? ¿Las elecciones no deberían ser concientes? Si una persona ciudadana en condiciones de votar no está en condiciones de comer (porque no tiene trabajo, porque el tomate está carísimo, por lo que sea) y viene una persona y le da una caja de comida y una boleta que dice "Frente para la Victoria". Esa persona, ¿va a votar como una persona de Recoleta, con ingresos mensuales superiores a la canasta básica familiar y estudios universitarios?
Me parece que no.
Para que sea coersión no es necesario que haya una tanqueta atravesando avenida Rivadavia en contramano. Basta con una caja de comida, una linda remerita amarilla o una bandera argentina o una suba en los precios o una baja en los precios o un recorte presupuestario o una movida mediática en contra de un personaje público.
Para que sea coersión basta con la mentira, con la demagogia, con la adaptación del discurso político-público a cualquier circunstancia que pueda ser negativa para con el proyecto de quien ejerce el discurso (remember Cromañón).
Para que sea democracia no basta con que un domingo cada tanto la ciudadanía depoite su voto en una urna (que posiblemente se lleve un policía uniformado -porque ahora la violencia se ejerce, también, de día y legalmente-), espere los resultados y se tranquilice hasta dentro del otro domingo y así suscesivamente.
Para que sea democracia es necesaria la transparencia, la elección conciente de la ciudadanía, la ciudadanía en sí misma con todo lo que implica (derechos, obligaciones), comer todos los días, poder elegir qué comer, ir a la escuela, tener el tiempo necesario para pensar en quién votar (bah, para pensar en si votar o no, en realidad) y por qué y para qué.
Para que sea democracia el poder tiene que ser del pueblo y para el pueblo. Y el pueblo somos todas las personas que habitamos (según la Constitución Nacional escrita en 1853 y reformada, por última vez, en 1994 en Asambla Nacional Constituyente) el suelo argentino. Todas esas personas por igual.
Pero se ve que Orwell tenía razón: todos los animales somos iguales, pero hay animales más iguales que otros (Rebelión en la granja).

En estas elecciones, las opciones son: el manco, el facho, la delirante, la demagoga, los que se presnentan para conservar la personería, los muertos vivos.
Vos, ¿a quién vas a votar en esta nueva fiesta de la democracia?

2007-10-03T15:27:00.001-03:00

o, quizá, no.

devenires (primavera mediante)

2007-09-26T23:23:00.000-03:00

para qué, se preguntó en plena observación de las ojeras recientemente compradas.
el subte atiborrado le había hecho pensar, temprano, cuando se dice buenos días por unos minutos más, en la suerte que tenía por no trabajar. error: acto seguido se vio a sí misma preguntándose en qué estaba usando su tiempo. el estudio le consumía mucho menos tiempo del planificado (no porque fuera la próxima ganadora de un pullitzer, claro está). no dormía más de ocho horas ni siquiera los fines de semana. el período de enamoramiento atroz con su pareja ya había pasado, ya se permitían dormir a la noche sin que el ritmo cardíaco aumentara mayormente, ya no había miradas libinidizadas cada cinco minutos, rogando tomarse el primer taxi al sommier.
se dio cuenta, ahí, en el meollo del apretujamiento, estaba desperdiciando su tiempo.
¿desperdiciando?
quizá se tratara de eso. quizá el devenir era ese. quizá era hora de acostumbrarse a la insatisfacción de las necesidades básicas. o, incluso, a dejar de sentir esa insatisfacción. quizá era cuestión de amarse prolijamente cuando sus agendas, previo triplicado y sellado, se lo permitieran. quizá el devenir era eso: que esos permisos burocráticos se transformaran en algo hermoso, único, especial, como cuando iba al colegio y se besaba con su noviecita en el baño, escapando de la profesora de matemática (pocos besos más hermosos), como el protagonista de 1984 y su amante que burlaban al sistema y se enamoraban en ese departamento deprimente.
quizá es hora de dar el siguiente paso. constriur la no cotidianeidad entre agendas, coffe breakes, escrutinios, y devenir en personajes -menos torturados- de un orwell primaveral. y amarse como marcos y francine, carol y therese, romeo y julieta. como ellas dos.
poco a poco, la cantidad de gente amainaba. ya podía estirar los brazos e, incluso, sacar un apunte. pero, visto y considerando las ojeras, eligió bebe. nada mejor que una fruta en primavera en medio del subte b a las 11 de la mañana yendo a la facultad.
sí, algo mejor: un mensaje de texto, un te amo, un te mato (cuando las agendas lo permitan) y una sonrisa.

sin reloj

2007-09-08T01:14:00.001-03:00

una espalda

diminuta en

mi cama eterna

otra vez otra

noche

y esa espalda

un grito agudo

casi

imperceptible

los ojos cerrados

de vergüenza

de quinientos años

de catolicismo encima

las manos que se retuercen

buscando un lugar

en mi

pelo

no hay reloj

sólo una ventana

asesina que indica que

nada está

por terminar

sino

empezando

otra vez

cuatro manos

buscándose

aferrándose

las piernas

que se abren y

se juntan

se acarician

se quiebran

y tus ojos

cerrados

que sonrien

con todo el cuerpo

con el mío

en un cuarto

sin relojes

una espalda

diminuta en

mi cama eterna

*

2007-08-23T10:58:00.000-03:00

Pocas cosas son ciertas en la vida. Pocas cosas valen la pena en la vida.

Mi hermana vale la pena.
Mi happy place vale la pena.
Mirarte a los ojos mientras te emocionás con León Gieco vale la pena.
Leer al Ché vale la pena.
Leer a Benedetti vale la pena.
Cocinar a las 12:30am post recital vale la pena.
Despertarse para leer a Levinas vale la pena.
Aclararte que mi happy place es mío la vale.
Defender mi happy place vale la pena.
Entender que un mundo mejor es posible y necesario (¡y ahora es cuando!) con sólo mirar a mi hermana jugar con un burbujero vale la pena.
Dormir en diagonal y saber que ya es mañana vale la pena.
Brindar a tu salud.
Ser cursi.
Sentirme eterna.
Saberte acá.
Que me ames porque hago declaraciones políticas en un colectivo.
Que seas mi canción preferida, pero infinita.
No muchas otras cosas valen la pena.
Pero estas que sí la valen, se defienden como trincheras, se defienden como un principio, como una bandera, como un derecho. Se defienden hasta de la alegría misma.

feliz como una lombriz
(aunque mi happy place esté a punto de ser trinchera)

La ciencia, ¿es neutral?

2007-08-05T21:05:00.000-03:00

Ninguna pensó, esa tarde, que ese domingo iba a ser determinante. Que esos dieciseis fundamentos para su trabajo de campo iban a ser releídos como intentos de justificar lo sobre justificado, de pretender vencer los impulsos y de amparar las pulsiones en la ciencia. Que esa noche que la bardearon tanto iba a ser tan de agenda. Que iban a terminar jugando al cíclope. Que iban a hacerse cosquillas. A dormir abrazadas. A mirarse y sonreir. Que iban a escuchar Ismael Serrano. La verdad es que no lo habían previsto.
Esa noche se miraron, por primera vez, sabiendo que no iba a ser la última. Descubrieron sus espaldas, sus piernas, sus nucas, sus ojos.
Se rieron. De la otra, con la otra, de la situación, del miedo, de la vergüenza. No podían contenerse.
Sabían que la ciencia no es neutral. Que el trabajo de campo es infinito y que las leyes de las ciencias duras no se aplican a los cíclopes.
Sabían que no era menor dormir abrazadas o bersarse a la mañana. Cómo se iban a besar a la mañana: eso era muestra de la no neutralidad de la ciencia.
Lo que había empezado en un bar, como una charla de amigas y más una broma interna (la eterna pelea entre las ciencias duras y las blandas) que una declaración de algo, se había ido convirtiendo, a lo largo de esa noche, en un acto inédito de Lady Macbeth. O un capítulo bizarro de Rayuela.
Estaban cambiando sus roles sociales. Estaban reescribiendo su historia. Confesándose. Abriéndose. Tocándose. Estaban cambiando su historia. Estaban haciendo la revolución. Casi sin saberlo. Casi sin saber a dónde iban ni para qué ni cómo.
Cuando la luz entró por la ventana y les perforó los ojos, supieron que era un camino de ida. Lo supieron en sus ojos, en sus manos, en sus espaldas. Era un camino de ida a Purmamarcas imaginarios, a París con aguaceros y Venecias sin ti.
Ya no importaba el telefóno sonando ni el Swadeshi ni el materialismo ni si socialismo nacional o cuarta internacional ni los iglooes perfumados ni los esténciles contestatarios ni nada. Sólo mirarse y mirarse tratando de descubrirse. Solo y todo eso. Y más.
Después vendrían las peñas y las gelatinas con vodka y los miedos y los jabones neutros (siempre la neutralidad presente) y Amigovios y Física y Química. Pero ese lunes estaba a una eternidad de todo eso.

20 años no es nada.

2007-07-23T20:26:00.001-03:00

ella pensaba que a los 20 años iba a recorrer el mundo. que iba a vivir sola. que iba a estar casada. que iba a estudiar letras. que iba a vivir en boedo. que iba a escuchar the cure. que iba a militar. que iba a tener amantes. que iba a tomar café en una taza de i love new york, mirando por los árboles por la ventana y las hojas cayendo, leyendo le monde.
ella pensaba que a los 20 el mundo, su mundo, iba a ser distinto. que iba a haber tomado las desiciones correctas. que iba a poder dormir de noche. que iba a no sentir culpa. que iba a no estar confundida. que no iba a enamorarse de la persona menos indicada. en el momento menos indicado. en la cama propia. en un domingo de invierno. en parque chas.
¿qué hace ella a los 20 años en parque chas?
¿qué hace estudiando historia?
¿qué hace no trabajando?
¿qué hace no viajando?
¿qué hace no casada?
¿qué hace haciendo y deshaciendo historias en pleno invierno?
¿qué hace borrándose sin dar explicaciones?
¿qué hace ella a los 20 años sentada, con la columna encorvada, llorando frente al monitor?
eso. llora frente al monitor.
es lady macbeth. sin siquiera haber matado a alguien. habiéndola pasado bien, incluso, sigue siendo lady macbeth.
es ivich. haciendo que gente que no le importe se clave, por ella, un cuchillo en la mano.
es un personaje de pizarnik. sin serlo.
es un montón de cosas sin serlas.
es culposa.
algo que nunca pensó que iba a ser a los 20 años.

Te invento

2007-07-14T21:00:00.000-03:00

La invento sin excusas ni perdones ni porqués
La invento sin veranos sin edulcorantes sin frases rimbombantes
La invento con troquelados con siestas con cíclopes
La cosntruyo con lluvias y tempestades y risas merlinescas
La creo sin corazones sin expectativas sin horizontes
La creo sin fronteras sin oficinas de migraciones
La invento sin pasados
La invento intervenida
Interviniéndome la columna que suena y retumba en las paredes
Troquelándome la vida y la espalda
Jugando al cíclope
Haciendo uno de nuestros cuatro ojos
Haciendo foco
La invento como la nieve en una película timburteana
La invento sin prisas ni boquitas pintadas
con zaguanes
La invento pese a la intervención, por la intervención
La invento sabiéndola intervenida
Me invento sabiéndome intervenida
Buscando resiliencias varias
La invento jugando
¿jugamos al cíclope?

4º, por favor

2007-06-27T23:43:00.000-03:00

rosas blindadas
un colectivo hacia la metáfora misma del posmodernismo
y, de golpe: un celular que suena,
un teléfono ya ajeno
o, mejor dicho, no-presente
un titubeo
la náusea
la náusea
carajo, la náusea y es invierno
y la mano derecha tira de la bufanda cerrando la garganta
y el aire deja de subir y de bajar
los ojos se cierran
la mano afloja
la voz se quiebra
un respirar profundo y agitado
para qué
para qué mierda este invierno de mierda
el colectivo sigue su recorrido tal cual lo planeado
pero esa conversación ezquizoide no se parece en nada a lo planeado
a los acuerdos preexistentes
despedida inútil
el ritmo respiratorio se intensifica
el corazón bombea
por las dudas, bombea
nadie se imagina que un cúmulo de fierros
y quejidos del dolor más terrible de todos
van a calmar las ansias
y los ritmos respiratorios

acumulación

2007-06-22T10:45:00.000-03:00

capaz se trate de esto
capaz realmente se trate de esto:
acumular ad eternum
acumular miedos y odios y piedras tiradas contra paredes vacías
latas de aerosoles tiradas en la calle, en las plazas y en las camas,
usadas para rellenar esténciles que nadie va a mirar
acumular poemas escritos en boletos de colectivo,
que nadie va a leer,
pensados para una persona de la cual se habla en pretérito imperfecto,
en geografías ajenas
acumular canciones y partituras como recetas familiares
que van pasando de generación en generación
sin que nadie se pregunte de dónde salieron,
mitos fundantes de una religión sin creyentes
acumular besos en esquinas en barrios en ciudades en países
en archivos en mis documentos
para abrir cuando se tiene la sensación de la acumulación por sí misma
acumular cobardías
-plus silvio y ya sabemos cómo termina-
acumular conceptos, ideas
y relaciones dialécticas
por la acumulación en sí misma
quizá realmente se trate de esto
quizá realmente nuestra venganza sea ser felices,
más allá de la acumulación en sí misma

Imperialismo: fase superior del capitalismo

2007-06-18T18:03:00.000-03:00

Ella leía. Leía no ficción, sin parar. No había un día en el que un concepto abstracto no se colara en sus pensamientos. Un nuevo concepto cada día. Para comprender la realidad, decía. Una realidad que, de a poco, libro a libro, había dejado de vivir. Ya no era el amor, era la idea del amor. Ni el activismo era otra cosa que la idea del activismo. Las relaciones sociales en su conjunto eran tésis sobre las relaciones sociales en su conjunto. La vida era la idea de.
Ella se había convertido en la idea de sí misma.
Nada era el reflejo de una base material, sino el reflejo del reflejo. Ya no había materialidad, sólo reflejo. Y con la materialidad se había ido la frontera. Todo era un gran puente hacia Catalunia, hacia París, hacia Björk, hacia Alejandra. Puentes que se entretejían y destejían en segundos. En lo que Ella tardara en cerrar el libro.
Un día, Ella cerró el libro a la mitad. El concepto murió a la mitad. La idea murió. Y con ella murió el puente. Y con el puente murió la idea de. Y con ella murió la no materialidad. Y con ella nació la materialidad. Otra materialidad. Otra base. Ya no había relfejos, sino, bases. Cientos de bases por ser reflejadas en nuevas ideas, en nuevos puentes. En nuevas vidas. En nuevas Ella.

te saltó la ficha

2007-06-04T16:24:00.000-03:00

Esta ciudad apesta y ayer le saltó la ficha al 45,6% de la gente que la habita.
Hay varias soluciones:
1)bancarse de acá a 2011 a lxs canas cantando "volveremos, volveremos/ volveremos otra vez/ volveremos a ser gobierno/ como en el '76";
2) entrar con aviones a la Rosada y al carajo;
3) matar a Macri;
4) cojer que se acaba el mundo hasta el 10 de dicimebre y ahí militar concientemente para, por lo menos, concientizar al electorado;
5) aceptar la derrota y volver a la opción 1.

Cualquiera de las 5 no soluciona que ayer haya ganado Macri. No soluciona que el "electorado inteligente de la Ciudad de Buenos Aires" haya revertido su voto a cambio de más seguridad (¡¿más?!) y un banco de ADN. No soluciona que la democracia no representa a nadie más que a la burguesía (que ya no está representada solamente sino que ahora la burguesía ES la democracia). No soluciona que el activismo haya dejado pasar las elecciones como objetivo. No soluciona que no hayamos sido capaces de generar una respuesta a esta ofensiva. No soluciona que el 10 de diciembre vaya a asumir un tipo que se inició en la política por un secuestro. No soluciona que Macri haya sido el ideólogo del código contravencional que criminaliza hasta los besos en público.

No lo soluciona.

Pero puede ser el punapié inicial para realmente cambiar esta sociedad. Para que no haya más personas quejándose en una sala de Hospital o en un bar en Filo y que esa gente se organice. Para que la gente que accionó directamente sobre la estación Constitución se organice. Para que lxs estudiantes secundarixs se quejen porque la educación va a dejar de ser pública y no solo por el gas. Para que se organicen. Para que esta ciudad deje de ser un foco fascistoide en una Latinoamérica que, mal que mal, está hablando de reformas agrarias y el aniversario del asesinato del Che y del camino al socialismo.

Mientras: a cojer que se acaba el mundo (y tirar una linda balacera por toda la ciudad)

Elecciones de la ciudad

2007-05-31T01:33:00.001-03:00

El domingo pensá miles de veces antes de meter tu boleta en el sobre e impregnarlo de sailva para depositarlo en la urna.
Pensá miles de veces porque de vos depende que nos gobierne el cabeza de asteroide o la marioneta articulada o el hijo idiota o que no.
La historia se repite primero como tragedia y después como farsa, dijo Marx. Que estas elecciones no sean la farsa de la farsa de la farsa, que sean otra nueva historia por comenzar, no como tragedia, sino, como reivindicación y ejercicio real de la ciudadanía real.
Pensá antes de votar porque de vos depende que Cromañón no se repita, que la Educación no siga en manos de los intereses capitalistas internacionales, que el espacio público sea tal y no un espacio de control de cómo respirás.
Pensá porque tu voto decide.
Tu voto es la expresión de tu ciudadanía, de tu identidad, de tu disconformismo, de tu conciencia, de tu resistencia, de tu no apoyar este régimen.
El domingo, pensá miles de veces antes de votar. Una por cada persona que vive en esta ciudad.

(recordá que los votos en blanco se suman a la mayoría y que los impugandos, si bien se cuentan, ni suman ni restan a ningún/una candidato/a)

28 de mayo

2007-05-28T10:34:00.000-03:00

Día internacional por la salud de las mujeres
¿Vos sabías?
¿Vos sabías que hoy va a morir una mujer por un aborto practicado en la clandestinidad?
¿Vos sabías que esa mujer no puede ir al hospital porque abortar es delito?
¿Vos sabías que la violencia es la principal causa de muerte de mujeres en América Latina?
¿Vos sabías que hay que hacer una consulta ginecológica una vez por año, sin importar si tenés relaciones sexuales ni con quién ni cómo ni cuántos años tenés?
¿Vos sabías que podrías tener cáncer de útero, de mama sin darte cuenta?
¿Vos sabías que podrías tener VIH/SIDA sin darte cuenta?
¿Vos sabías que esas enfermedades se detectan en la consulta ginecológica?
¿Vos sabías que se reparten preserativos y antioconceptivos orales y de emergencia en los hospitales públicos y salitas de salud?
¿Vos sabías que la anticoncepción de emergencia es de circulación legal y que no se necesita receta para comprarla en la farmacia?
¿Vos sabías que la salud de las mujeres es más que las higiene durante el parto?
¿Vos sabías que tenés derecho a la salud?
¿Vos sabías que es el Día Internacional Por La Salud De Las Mujeres?

ya

2007-05-19T19:41:00.000-03:00

Meses han pasado. Sí, dije meses.
Corté las cintas cual enfermera con el cordón umbilical, abrí las cajas (sin alegorías), agarré unx por unx. Lxs limpié. Lxs abrí. Les hice un chequeo general. Unx por unx. Para que quedaran todxs. Les preparé sus casas. Las limpié primero. Las aseguré. Las nombré. La lengua natal castra: ¿cuál es la frontera que la política tiene que cruzar para convertirse en comuncación? ¿y la de las recetas para ser poesía? En fin. Caos. Caos nominal, semántico. De golpe, ellxs pedían a gritos un lugar en algún mundo. Un mundo en donde ser comprendidxs, sin perder su identidad. Ni su sentido.
De donde mis mundos han quedado ordenados así:
Ficción: latinoamericana, argentina, europea, estadounidense/canadiense
Poesía
No ficción: historia, política, comunicación, semiótica
Casi, casi, un programa de Filosofía y Letras.
El martirio terminó. De ahora en más: una nueva casa, una nueva gata, una nueva vecindad, una nueva biblioteca, un nuevo universo (al que hacerle baruyo)